lunes, 30 de julio de 2007

Shuffle / Random / Repeat Song / Various Artists (Jorge Tirzo)

(Jorge Tirzo)


Para Someone


¿Dónde estás?

¿Dónde te encapsulo?

¿Bajo que plato sucio se ocultó tu cabello?

La cocina es el rascacielos donde corres invisiblemente desnuda


No me canso de ponerme el nuevo sombrero verde

Estoy harto de usar el viejo sobrero azul


El gato es un sol regado por mis lágrimas

y tu corazón florece de la yema de mis dedos

¿Hace frío en tu planeta?


He perdido la navaja de explorador que me regaló un reptil

No sé qué llevar para explorar la fauna de tu vientre

ni el azar de la flora superficial


Voy a hacer un pozo al infierno

para extraer nubes de lluvia de lo alto de tu corazón


Ya no sé que escribir

Ni dónde guardar mi cabeza

(La tierra es muy pequeña para mi nariz de avestruz)


Cuando uno acampa en una expedición

los llanos se desnudan para masturbarse

y los claros de luna se convierten en señales de tránsito.


Te he conocido, como un explorador que hallara las Antillas

en busca de indias vírgenes e incautas

Amazona de huesos helados y corazones ardientes

el viejo Thor te ha confinado a un rincón terrestre y tus padres lo han callado


¿Puedo decir un secreto?

El último de tus abrazos trazó un rayo de nube en mis nervios

congeló mis agujeros nasales fosilizó mi cerebro y cristalizó mi cuello

¿Puedo decir una verdad?

Sé perfectamente como decir mentiras, pero no sé ni remotamente como llegar a ti

¿Puedo dejar de decir un secreto?

La razón de la concepción de la sinrazón de la muerte de la contradicción de los balbuceos lógicos de la perístasis diurética circunstancial del amor es un anagrama violeto repleto de hastío grotesco y gutural fuera del mundo. Todo antes de mirarte de cabeza. Todo antes de no-conocerte. Todo antes de antes de ti.


Después de ti…

el león de la boca floja


¿Durante?

Principio y final de este poema


Este poema se repite

Este poema se repite

Y tu nombre no


(Sólo tus manos)

sábado, 28 de julio de 2007

Manifiesto Infrarrealista (José Vicente Anaya)

MANIFIESTO INFRARREALISTA (1975)

Por un arte de vitalidad sin límites





Belleza y arte

La belleza construida en el presente con justificaciones seniles ha nacido irremediablemente muerta, y se encuentra en un ambiente de farándula burguesa que la convierte en un objeto meramente suntuario.

Esa belleza se ha asfixiado entre sus numerosos adornos: extensas disertaciones sobre la pureza de las formas, teorías sobre el color o las palabras “buenas” y “malas” que nada tienen que ver con el ser humano, innumerable panegíricos para los artistas vacuos, ediciones de poesía limitada con la firma del autor en cada ejemplar, cultismo confuso con información tan libresca que las computadores se mueren de envidia.

Y con la muerte de esa señora, toda producción de seudoarte cómplice ha sido afectada. Nunca se habían dado tantos artistas y críticos cuya cobardía clama por el viejo tiempo del presente, y que se arrojan desesperadamente sobre la calavera de la belleza para darle algunos toques de maquillaje, cuya supuesta calidad es atestiguada por los tenebrosos cubículos de las academias, o le cuelgan algunos artefactos de la joyería Morlock...

Tomando en cuenta lo antes dicho, nosotros nos negamos seguir el juego institucional de la “CUL —¿cul no es un prefijo de origen francés?— TURA” que implica la teoría y práctica de los grupúsculos academicistas y sectas reduccionistas que bregan en el poder editorial y que con sus esquemas se vanaglorian de una absoluta corrección sobre lo que “la belleza debe ser”.

Y nosotros no decimos que “la belleza debe ser” sino que LA BELLEZA ES, EXISTE EN EL PRESENTE, está en la vida misma sin restricciones, sin esquemas apriorísticos, sin límites, y por todo esto, INDEPENDIENTE de las instituciones y fuera de los consejos vejestorios y epígonos anatematizantes.



Situación presente.

Esta es la gravedad de nuestro siglo: LA GENTE ESTÁ ENFERMA DE CORDURA Y SENSATEZ.

Todos los conformistas sufren de cordura y sensatez.

La cordura y la sensatez destruyen la imaginación del ser humano y lo reducen a un plano objetual en el que permanece cotidianamente reproduciendo una vida miserable; el individuo es aplastado por su propia impotencia y conformismo para hacer nada:

—los hambrientos dejan pasar el pan frente a sus narices;

—los artistas piensan que el arte se termina cuando los publican o exponen sus obras;

—los amantes se niegan a aventurarse buscando nuevas respuestas al amor;

—los “pensadores” se dedican todo el tiempo a buscar epítetos con los cuales denigrarar sus detractores;

—las corrientes políticas se consideran “Demiurgos” con sus teorías inmediatistas, apráxicas, ante la realidad social;

—y un millón-por-segundo de etcéteras más.

Nuestros contemporáneos en los tiempos que corren se tratan como seres cosificados. Los individuos se abandonan a una autocomplacencia pasiva buscando una tranquilidad que nunca existirá, siendo que el ser humano siempre será el producto de luchas internalizadas e históricas que engloban a toda la sociedad... La mayoría de la gente se refugia en la ideologización y se abandonan a quienes les quitan lo más preciado que tiene el individuo: SU HUMANIDAD... Sólo asumiéndose a sí mismos es que los individuos pueden romper en la práctica a todo sistema manipulador que trate de “regularles” la vida. Todo ser humano que se estime a sí mismo se opondrá a todo control externo, venga de donde venga: religión, “ciencia”, partido político, Estado, psiquiatría, psicología, psicoanálisis, etc.

Los individuos que reducen la vida a su propia simplicidad y pragmatismo no ven más allá de las paredes artificiales que ellos mismos han levantado, este es uno de los modos en que la imaginación creativa es asesinada, sin considerar que esa imaginación es otra prerrogativa de la humanidad de la persona. Por todo lo dicho, los artistas sin límites son necesarios en los tiempos de miseria como el presente.

DEBEMOS ROMPER TODOS NUESTROS NERVIOS porque ya están desgastados, totalmente inservibles, insensibles, y sólo nos mantienen en una situación degradante en la que todos nuestros actos pierden el sentido delo humano.

EL REINO DE LA FELICIDAD ESTÁ AQUÍ Y AHORA en todo individuo que realiza una praxis humana en la que se reconoce sujeto/objeto, masculino/femenino, negativo/positivo, bueno/malo; praxis en la que ama y lucha, donde crearse a sí mismo significa hacerse y deshacerse en una esencia vital...

Tenemos que actuar en todos los frentes posibles e imposibles de la vida humana. TODA REDENCIÓN ABSOLUTA E HIPOSTASIADA ES FALSA.



Infrarrealismo e infrarrealistas

El infrarrealismo es la espontánea e inesperada aparición de la clave determinante que asalta y destruye todas las reglas que constriñen y retrasan al ser humano y sus manifestaciones. Así, el infrarrealismo es la contingencia que lidia con los significados y cambios que nunca pueden ser previstos por el racionalismo ni siquiera con la ayuda de toneladas de equipos de precisión. El infrarrealismo está aquí, todo lo penetra y viaja en el vehículo de lo inmediato.

Para ser infrarrealista hay que vivir desde ahora en las galaxias de los hoyos negros lo que significa estar en la vida misma que se comporta y expresa como esas galaxias, donde lo extraordinario sucede cotidianamente, lo imposible es posible y los actos inciden en maravillas inesperadas. Esas galaxias son vistas por los ojos que captan los asombros, son tocadas por las manos que captan delicias y deleitan desplazándose por las texturas vivas de los cuerpos humanos; son vivibles por los movimientos que luchan por la libertad, son una danza en las estrellas; son percibidas por el coraje de vivir, cueste lo que cueste, cada instante auténticamente; se encuentran en todos los combates individuales y sociales que crean las metamorfosis de la vida humana; se oyen en todas las voces, músicas, gruñidos, canciones, sonidos que se configuran en los caminos de las almas anhelantes; son alucinadas en las mentes verdaderas que penetran lo impenetrable con el arte. Quienes las buscan, entran en esas galaxias; el nombre inmediato con el que son designadas no es importante, puesto que dichos nombres son sólo las múltiples formas de nombrar la HUMANIZACIÓN que hacen del individuo un ser completo.

—El infrarrealismo es la multitud de cuerdas que ayudaron a derribar estatuas de opresores como el zar Pedro o Stalin..

—El infrarrealismo es la pistola de Sergei Esenine cuyos disparos recitaron su poema para los Estados Unidos.

—El infrarrealismo es una mandarina cuya cáscara es pelada con los dientes mientras se sigue saboreando.

—Gerard de Nerval es infrarrealista caminando por las calles de París mientras jala con un cordón una langosta.

—Un acto infrarrealista es don Quijote de la Mancha derribando al farsante Caballero de los Espejos.

—El infrarrealismo canta y gruñe, tiene miedo y es valiente, ama y odia, atina y desatina, gana y pierde, se compone y se descompone, se aflige y se serena, ríe y llora, aprueba y desaprueba, pero siempre se conmueve con sus contradicciones, para bien o para mal.

—El infrarrealismo no tiene acciones en fábricas ni en instituciones bancarias y, por lo mismo, no se acongoja cuando los obreros hacen huelga o los bancos son asaltados.

—El infrarrealismo ama sin reservas y no cree en el matrimonio. Le gusta ser aventurero en todo y piensa que las cosas no están hechas sino haciéndose (incluso piensa que muchas cosas están malhechas).

—El infrarrealismo se burla de las alternativas capitalistas que siempre son: “¿coca-cola o pepsi-cola?”

—El infrarrealismo le saca la lengua a la etiqueta, se muere de risa en las conferencias de los letrados, respira al aire libre y no tiene mamá ni papá y es andrógino.

—El infrarrealismo piensa que el llamado “oficio de escritor” es una invención de los literatos que han querido vivir confortablemente del arte, lo que significa un indecoroso comercio de la vida.

—El infrarrealismo es epicúreo, sodomita, hereclitiano, hedonista, narcisista, kantiano, hegeliano, marxista, anarquista, metafísico, patafísico, utópico, existencialista; simultáneamente todo esto y nada a la vez; pero rechaza la reproducción de sectas de il corpore fascista.

—El infrarrealismo no es secta de ningún tipo, no distribuye membresías ni boletos y no elige a sus miembros por ningún mecanismo de mayorías ni de minorías porque para ser infrarrealista basta con ser infrarrealista.

—El grupo de los poetas infrarrealistas no tiene estatutos ni reglas de conducta, puesto que formamos un grupo nogrupo.

—Para el infrarrealismo más vale lamentar que prevenir.



EL INFRARREALISMO EXISTE Y NO EXISTE



José Vicente Anaya


Pues esto sólo es para decir que el taller con este señorón va excelentemente bien. Me parece que es un manifiesto que no sólo aplica para el infrarrealismo, sino para una revitalización del arte mexicano. Porque concuerdo con él en algo muy importante: ¡La mayoría de los poetas mexicanos dan hueva! Y él concordará conmigo al decir que Paz es aburridísimo jajaja (Lo siento Sr. Anarquista!) En fin...

P.D. ¿Quieren algo de poesía que no de hueva? Lean a Nicanor Parra jajaja Pronto les pongo algo de él.

P.D.2 Espero arreglar pronto el problema con la entrada en Wikipedia sobre José Vicente Anaya. Resulta que cometí autoplagio al subir mi propio texto a la wikipedia jajajaja En fin...

jueves, 26 de julio de 2007

Hasta Siempre


No podía dejar pasar el 26 de julio sin decir...

¡FELIZ DÍA DE SAN VALENTÍN!

Ah no... esperen... quería decir:

¡FELIZ ANIVERSARIO DEL ASALTO AL CUARTEL MONCADA!

Es casi lo mismo jajajaja Un día como hoy, pero de 1953, Fidel Castro y otros barbudos irrumpieron chopahístamente en el Cuartel Moncada. Nunca antes se había visto acto así. Miento... Sí se había visto. Una vez un tal Don Quijote arremetió contra unos gigantescos molinos de viento. En fin... La historia los absolverá.


Y claro, después el viejito barbudo conoció a un tipo llamado Sancho Guevara de la Serna, al cual le apodaban "El Pinche Panzas", lo cual después fue reducido hasta simplemente ser conocido como "El Che".

En fin... los dejo con algo aún más surrealista que esta breve historia de amor y revolución: Una versión de Hasta Siempre Comandante de Carlos Puebla, interpretada por Los Chulis (Grupo ocasional de Enrique Bunbury. Enjoy it :D Por cierto, pueden descargarlo desde la web de Bunbury.

miércoles, 25 de julio de 2007

Seronda (Nacho Vegas)



Seronda - Nacho Vegas
Dirigido por Ramón Lluis Bande
del disco Actos Inexplicables
Limbo Starr, 2001

Es la primera vez que posteo un video, pero creo que vale la pena. La primera vez que lo vi, me quedé atónito... ya verán porque jajajaja.
De cualquier forma, la letra es preciosa. Se las pongo a continuación. Que esto sirva pare declararme fan from hell del Sr. Vegas. Simplemente un maestro.

Seronda
(Nacho Vegas)

Ya no sé si merecerá la pena
Partir hacia otro lugar
Ya no sé si con esta lluvia eterna
No me habré acostumbrado a la humedad

Yo que creí ser amable con la luna
Encontré su palidez allí en mi hogar
(En mi propio hogar)

Ya no sé si esta vez
Todo está dentro de mí
Y ya no puedo escapar
Ya no sé si esta vez
Todo está dentro de mí
Y ya no puedo escapar

Decidí que no hay nada que perder
Sale un tren hoy antes del amanecer
Probaré a ser otra persona
Probaré a morir un poco y volveré
Y me acercaré hasta aquí sólo para ver
Las arrugas arañadas en la piel

Y poder comprobar
Todo lo que cambió
Y todo lo que sigue igual
Y que así seguirá
(Poder comprobar)
Todo lo que cambió
Y todo lo que sigue igual
Condenado a no cambiar

Volveré a las noches sin dormir
(Y las noches sin pensar)
Y las noches sin soñar
(Y las noches sin sentir)

Y las noches sin pensar
(Y las noches sin dormir)
Y las noches sin sentir
(Y las noches sin soñar)
Una vez más
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lunes, 23 de julio de 2007

Más Andanzas Eusebianas

Sólo quería recordarles que Eusebio Ruvalcaba publica sus Andanzas Eusebianas en Unas Letras. Cada vez están mejores. Esta ocasión no pude elegir un poema, así que con respeto del maestro les pongo los tres. Demonios. En verdad Eusebio es graaaaaaaaaaaaaaaaaande.

(Todos los poemas escritos por Eusebio Ruvalcaba)

En el Negresco


Para Marisol, por su paciencia


Estoy rodeado de mujeres hermosas.

Algunas pesan 90 kilos, otras miden uno cincuenta y tres
de puntitas.
Pero todas tienen en la mirada un dejo
de piedad
de misericordia por este atroz bebedor de tequila blanco.
Nada viene a mi cabeza en estos momentos
salvo la decepción.
La mujer que amo no es mía
y yo mismo no soy de mí.
Mi lugar está en la cloaca,
en esa maravillosa alcantarilla que es subterfugio.
Por eso estoy aquí.
A la espera de que un alma piadosa
se siente a esta mesa, pida un tequila doble
y me inocule cierta alegría de vivir.
¿Es mucho pedir para hombre alguno?


La piel del deseo

Para Margarita Cerviño


Es una película. El título de una película.

Pero hay algo que la diferencia de todas
las demás películas.
Que le gusta a ella. Que ella la ha visto
como dos mil veces y la lleva incrustada
en el corazón, como un tatuaje, o la cicatriz
de la mordida de un perro, o de una quemadura
de plancha.
Se trata de un hombre y una mujer,
como debe tratarse toda historia que se respete.
De un hombre y una mujer que sufren
porque quieren amarse y no lo pueden hacer.
Son incapaces de consumar su amor,
pero se aman.
Es su película favorita,
y si bebiera cerraría los ojos y afirmaría
que fue hecha para ella. Y todos lo creerían.


Tratado del inútil

¿Sabes lo que hay en esta casa?
El recuerdo de un gran hombre.
Porque engañó a todos. Les hizo
creer que iba a ser un grande,
que cuando el tiempo pasara
su nombre sería recordado y venerado,
como se recuerda y se venera una
reliquia. Pero los engañó,
a todos. Los engañó como a novias
de pueblo. Porque así es él.
No esperó que pasaran veinte,
treinta o cincuenta años, menos aún
que su obra fuera publicada en tantos
idiomas como lenguas hay. Él
—él, él— los engañó en vida.
He ahí su mérito. No ser un grande.
Pero engañarlos en vida, tiene su chiste.

domingo, 22 de julio de 2007

Te Quiero, Te Quiero, Te Quiero...

(...y te quiero)

Quiero aferrarme a algún bote…

Abrazándote a ti (o a ti, o a ti…)
Sintiendo tu mano (o la tuya, o la tuya…) envolviendo la mía en un simple placer
Sintiendo tus ojos (los tuyos, los tuyos…) entendiendo los míos sin más que decir
Sintiendo en mi pecho la paz de tu pecho (o tu pecho, o tu pecho…),
como un débil niño que busca tu miel (o tu miel, o tu miel…)
Pues eres tan linda (o tan linda, o tan linda…)
que estando contigo (o contigo, o contigo…)
nuestro mundo (o el nuestro, o el nuestro…) es feliz…

¿Me creerás que te quiero (y te quiero, y te quiero…)?
Pues contigo (y contigo, y contigo…) he aprendido
Cosas que con nadie he podido vivir…

¿Me creerás que te sueño (y te sueño, y te sueño…)?
Pues tenerte (y tenerte, y tenerte…) en mis sueños
Permite que pueda aguantar el vivir…

¿Me creerás que te pienso (y te pienso, y te pienso…) en cada momento?
Pues suena en mi oído tu voz (y tu voz, y tu voz…) todo el tiempo
Pues es en tu vida (y tu vida, y tu vida…) donde quiero vivir,,,

Será que tu boca (y tu boca, y tu boca…) provoca a mi alma y le hace sufrir
Será que tu ausencia (y tu ausencia, y tu ausencia…) provoca a mis labios que quieren latir
Será que eres de otro (y de otro, y de otro…) y a pesar de todo supiste quebrar
mi corazón roto (y roto, y roto…), que al quererme un poco volviste a sangrar

Por eso te imploro (y te imploro, y te imploro…) que el perfume tuyo te atrevas a dar,
a este pobre idiota (idiota, idiota…) que a tus dulces formas (tus formas, tus formas…)
llorando contento ha comenzado a amar…

Este poema fui publicado originalmente en Cosas Imposibles 1.0
Lo re-publico porque me pareció apropiado en estos días.
Sigo sin comprenderlo muy bien. Y me sigue pareciendo muy cursi
Pero detrás de la cursidad está el secreto :D

sábado, 21 de julio de 2007

Harry Potter and the Deathly Hallows


Y bien... como mal fanático de Larry Postres, tengo el honor de informarles que la saga acaba así:























































Harry Potter pelea en una lucha infernal en contra de Voldemort, toda la rebelión de la Órden del Fénix es aniquilada. Cuando Harry pierde la esperanza, el señor tenebroso toma su varita y con el encantamiento sableus laserus le corta la mano a Harry mientras le dice "Harry... ¡YO SOY TU PADRE!". Por si fuera poco, se descubre que Ron y Hermione son hermanos, por lo que no le pueden poner... Y además, como Harry se da cuenta de que fue engañado por todos acerca de su relación familiar con Voldemort, se decepciona y se va al dark side. Todo se resuelve destruyendo varios planetas y teniendo una gran orgía interrracial entre magos, muggles y animales mágicos.

¡Simplemente, el final más memorable de la historia de la literatura universal!

Nah... no es cierto... Tampoco creo que sea cierta mi teoría de que el libro 7 sea más complejo que el Ulises de James Joyce... Pero bueno, a lo mejor dentro de cien años cuando Harry Potter sea objeto de estudio en las clases de literatura, los profesores digan que es una alegoría de la sociedad consumista capitalista neoliberal global que pervierte la imaginación de los niños haciéndoles creer que viven en un mundo fantástico gobernado por una fuerza oscura llamada comercio...

Y eso, para mí... Es como si Harry Potter peleara contra un imperio Mc Galáctico.

En fin... esto sólo era para avisar que el Tirzo fue suficientemente fan como para ir a Gandhi a media noche a comprar su ejemplar de Larry Postres. :D ¡A leer como desquiciado!

jueves, 19 de julio de 2007

Harry Potter y la Órden del Fénix



Ayer fui a ver Harry Potter y la Órden del Fénix al cine...
¿Mi opinión?

¡La actuación de Enrique Bunbury en el papel de Sirius Black es genial!



Aunque no me hagan caso. No puedo ser objetivo. Es la opinión de un fan from hell jajaja.

ACTUALIZACIÓN (12 de mayo de 2008): Ah, pero cómo ch... No debería hacerlo, pero ante el gran número de quejas de los amantes de lo denotativo, agregaré un par de notas:

ironía.
(Del lat. ironīa, y este del gr. εἰρωνεία).
1. f. Burla fina y disimulada.
2. f. Tono burlón con que se dice.
3. f. Figura retórica que consiste en dar a entender lo contrario de lo que se dice.

sarcasmo.
(Del lat. sarcasmus, y este del gr. σαρκασμός).
1. m. Burla sangrienta, ironía mordaz y cruel con que se ofende o maltrata a alguien o algo.
2. m. Ret. Figura que consiste en emplear esta especie de ironía o burla.

Real Academia Española © Todos los derechos reservados

P.D. Para los que entienden el significado de la palabra "connotación": ¿Verdad que debió haber cantado "De Mayor" en la película? jejejejeje

domingo, 15 de julio de 2007

Conversación Tirzico Marciana

Marce - Tirzo, eres un imán de locas
Tirzo - No, yo soy la limadura de fierro que se pega a las locas imantadas
Marce - Pero más bien eres como una tuerquita o un clavo
Tirzo - ¡Nah! Soy limadura de fierro. Porque así me puedo desprender un poquito cuando pasa otro imán enfrente... ¡Pero seguir prendado en todas!

sábado, 14 de julio de 2007

Pero Que Hermosas Eran (Joaquín Sabina)


Creo que "no" va dedicado para nadie...
Pero el hecho es que hoy escuchaba esta canción y me dio mucha risa el fragmento que ahora les pongo. Ustedes me han mirado. Pedirles además que me quieran, ¿No les parece que sería pedirles demasiado...? :D jajajaja

La letra completa la encuentran aquí. Abajo les dejo la canción completa. ¡Deben oirla!

Pero Que Hermosas Eran [Fragmento]
(Joaquín Sabina)

"Entre ese idiota y yo,

cual Júpiter tronante,

tú eliges" -dije yo-


¿Que qué me contestó?

Sin dudarlo un instante...

"Me voy con el idiota".


Y ustedes, que creían,

que el idiota era yo...

Pues no...


La muy pendón

se iba -y se venía-

poniéndose las botas,

con el menos idiota
de los dos.

Y ¿saben qué les digo?

aquel idiota y yo

nos hicimos amigos,

el día que Maruja nos dejó...

(Por otro idiota)


Pero... qué hermosas eran

mi segunda mujer y la primera.

¿Ustedes me han mirado?

pedirles, además, que me quisieran,

¿no les parece que era
pedirles demasiado?


viernes, 13 de julio de 2007

Taller de Creación Poética con José Vicente Anaya


Pues el día de ayer comenzó el Taller de Creación Poética en el Centro de Lectura Condesa, en el cual participaré como "humilde" y "esforzado" tallerista... todo esto bajo la batuta del señorón José Vicente Anaya.

Buscaba yo una buena página de referencia sobre José Vicente Anaya... Pero resulta que Wikipedia no tiene una entrada... En fin, lo tendré que escribir yo... A ver si me sale algo más o menos decente.

José Vicente Anaya es un poeta y periodista mexicano nacido el 22 de enero de 1947 en Villa Coronado, Chihuahua. Es conocido por ser fundador del Infrarrealismo a partir de 1974 junto a Roberto Bolaño (Los Detectives Salvajes, 2666, Los Perros Románticos) y a Mario Santiago (Aullido de Cisne). El Infrarrealismo fue un movimiento literario que agrupó a una serie de poetas opositores al status quo de la intelectualidad mexicana, y uno de sus manifiestos fue justamente escrito por él. A pesar de que algunos escritores aseguran seguir con la tradición poética del Infrarrealismo, José Vicente Anaya ha permanecido alejado de dicho grupo en los últimos tiempos.
Sin embargo, además de dicha experiencia literaria, su poesía se ha caracterizado por estar siempre en la búsqueda de la novedad e incluso la disidencia. De tal forma que podría ser catalogado como un escritor contracultural. Ha estado vinculado con poetas de la generación beat, además de ser un prolífico editor y traductor de escritores marginales, marginados, similares y conexos.
Es autor de libros como Avándaro (1971), Híkuri (1984), (1998) y Los Poetas Que Cayeron del Cielo (1998) y Peregrino (2002). Además, es co-director de Alforja Revista de Poesía.

[Con información de Conaculta y el artículo Infrarrealismo en Wikipedia]


Los dejo con un poema:
Delirio
(José Vicente Anaya)

caminatas por calles de la noche
dejando un resplandor en las pisadas/
llega el amanecer
lloviendo besos/

subimos en autobuses sin horario
SIERRA ZAPOTECA
entre olores
melón mango guayaba
sudor y confusión de lenguas
durmiendo
hacia lugares donde escapa el tiempo/
en precipicios
sin números ni manecillas

Trópico de Cáncer

la alquimia en las pupilas
transmutó
los climas/y miraste en verano la ciudad nevada

A V E S
que dejan señales en el aire

(nos despedimos con todo nuestro amor)

y ahora
RELOJ O AVION
quedaron abolidos
por la ternura que nos dimos
(.................................)

jueves, 5 de julio de 2007

Los Chicos No Lloran

(Miguel Bosé)

Con un canalla como yo
y un corazon en paro bastaría
Porque estoy loco, y es más
estoy loco y me aguanto

Con un canalla como yo
y un pasaporte al Congo ¿Quien no iría?
Si buscas chico formal,
buscate uno mas alto

Y otro pecado capital ... ¿Qué será?

Es mi vida, no quiero cambiar
Los chicos no lloran, sólo pueden soñar
Es mi vida, no quiero cambiar
Los chicos no lloran, tienen que pelear
Es mi vida ¡ah! Es mi vida ¡ah!

Con un canalla como yo
Un oficial con mucha artillería
¡Hey! ¿Qué sería de ti?
¡Hey! ¿Qué dices encanto?

Y otro pecado capital ... ¿Qué será?

Es mi vida no quiero cambiar
los chicos no lloran, sólo pueden soñar
es mi vida, no quiero cambiar
los chicos no lloran tienen que pelear
es mi vida ah! es mi vida ah!

Canción dedicada cariñosamente a Mr. Laura, quien declarando que de niña era (Aún más) machorra, me recordó la existencia de esta canción =)



P.D. El Señor Tirzos se va de vacaciones a Tepic, Nayarit. ¡Vuelvo en una semana! Si muero, ya saben... venganza por mi muerte... matar a George Bush y echarme la culpa... engatuzar a un editor para que publique mis poemas... heredarle "una mentada de madre" a Ziranda... en fin.

Morí

Morí
(Jorge Tirzo)

La gente mira

La gente no mira


La gente muere

La gente no mira


Soy una galleta

BAJO LA TORMENTA


Soy un libro abierto

BAJO LA TORMENTA


Soy sólo un poeta

ENTRE LA MULTITUD


Grito y el grito sólo calla

Callo y el callo sólo grita

¡MIS PIES, SEÑOR!

¡MIS PIES!


Hipoglucemia

La muerte a manos de la propia sangre

Un beso de la puta muerte

en los ojos de cristales verdes y medias azules

Un sexo de la puta muerte


El metrobús es el cementerio más largo

20 vueltas al planeta Tierra


La pobreza es la carne humana

Las Secretarías de Hacienda y de Economía son musas antropófagas

dialécticas sintéticas patéticas simpáticas asintóticas y parasimpáticas


La pobreza es la carne humana


Hoy morí

Y el noticiero de las diez

Lanzó un réquiem por la hambruna en África


4 de julio de 2007




Y esto es sólo para decir... que Tirzo iba a morir ayer a bordo del metrobús.
Si desaparezco de la faz de la tierra y me comen los gusanos, culpen a Marcelo Ebrard :D

Last FM es Dios

En alguna otra ocasión (Eliminada por la catástrofe de Blosit), ya había hablado de las maravillas de LastFM.
En resumidas cuentas, es una red social basada en la música. Uno instala un simple programita que notifica a LastFM todas y cada una de las canciones que escuchas. Conforme crece tu lista de música, en tu página puedes observar personas que tengan gustos similares a los tuyos.

La última monería que le encontré a esta cosa es la facultad de ofrecer una Radio en base a una lista seleccionada por el usuario. ¿Qué es esto? Muy sencillo. Yo elijo canciones que me gusten. LastFM las pone en un widget que a partir de ahora aparecerá en la barra lateral del blog (Entre mi foto y la barra de búsqueda). Ustedes le dan play. Y podrán escuchar la música que yo escucho. Canciones completas. Totalmente gratis. Todo super pro.

La única restricción es que no pueden elegir la canción que desean escuchar. ¡Deben dejarse llevar por el shuffleo!

Por el momento puse algo de Cerati, Nacho Vegas, Bushido, Bunbury, Fito Páez... a ver que más me encuentro :D







martes, 3 de julio de 2007

Andanzas Eusebianas


Hace unos días el portal Unas Letras acaba de rediseñar su sitio web. Entre los cambios me encontré unos cuantos poemas de Eusebio Ruvalcaba, a continuación les pongo uno. Al parecer estará colaborando cada martes con una columna nueva cada semana. Habrá que seguirlo. Es un buen proyecto. También colaborará Sandro Cohen. Interesante.
Por cierto, se aceptan donaciones de poesía eusebiana ya que perdí mi libro de El Frágil Latido del Corazón de un Hombre.

Ese hombre soy yo
(Eusebio Ruvalcaba)

¿De verdad las grandes batallas

existieron?
¿De verdad los hombres se han matado
entre sí, por la gloria o el amor?
¿De verdad existen los ideales?
¿Hay gente idealista?
¿De verdad esos hombres
han avanzado entre las huestes
enemigas,
abriéndose paso entre la sangre, el fuego
y el filo de la espada?
¿De verdad han existido esos hombres?
¿De verdad ha habido hombres héroes
y nobles?
Yo lo dudo.
Es ficción. Imaginación escritural
y cinematográfica.
Yo conozco al cobarde y al pusilánime,
al que enloda sin ningún empacho su nombre,
a quien las hazañas no le dicen nada.
Ése es el hombre que trato todos los días.
Ese hombre soy yo.

domingo, 1 de julio de 2007

Semiotic Poem (José de Arimathea)


"Semiotic Poem" de José de Arimathea, en el libro "HOMO SONORUS: Una antología internacional de poesía sonora". México: CONACULTA, 2004.

Lo prometido es deuda, para todos los que lo querían (En especial Ziranda), aquí esta este poema semiótico con sus referencias ;). Estoy considerando la posibilidad de subir en Scribd mi compilación de Poesía Visual. Tal vez, tal vez...

Dios Siempre Se Equivoca (Guillermo Fadanelli)


Me declaro fans de Guillermo Fadanelli. Sé que probablemente se sentirá mal al saber que tiene un fans, pero a mi me vale madres. Soy de esos románticos que aún cree que la lectura y la escritura son las mejores drogas existentes. Si es así, Fadanelli es de los junkies más teporochos que tenemos en México.
Hace poco encontré en El Péndulo un librito llamado "Dios siempre se equivoca". Fue irresistible comprarlo, porque acababa de leer "Compraré un Rifle", un libro de relato fadanellescos que me dejó (in)satisfecho y con un buen sabor (amargo) en la boca. Además, es un libro de aforismos muy muy barato. ¿Aforismos? Sí, querido lector. Aforismos. De esas frasecillascélebres que suelen escribir los hombresabios que pretenden dejar algún tipo de enseñanza para la humanidad. De esas frases medio chistosas, medio trágicas, que uno suele aprenderse para impresionar a la gente intelectual. De esas frases que utilizan los escritores para poner al principio de sus escritos.
¿Pero cómo es un aforismo de Guillermo Fadanelli? Si el hombre es medio pesimista, medio dadaísta, medio absurdo, medio contradictorio. Pues muy sencillo. Sus aforismos son contradictoriamente congruentes con el resto de su literatura. Por ejemplo...

Mi epitafio podría decir: "Me suicido para no seguir pareciéndome a usted".

En una hipotética sociedad civilizada dedicarle -en cualquier medio de comunicación- grandes espacios a los políticos equivaldría a dedicarle los titulares al jardinero.

Algunos hombres se preocupan por el tamaño de su pene, desconocen que a la mayoría de las mujeres suele importarle menos la capacidad de penetración que el sentido de profanación.


A mi me gustó mucho el libro. Divertido a ratos. Ameno en otros. Pésimo momentáneamente. Grandioso en algunos instantes. Y lo mejor es que es de esos libros que no se acaban jamás. Supongo que tomaré varias frases prestadas para impresionar maestros iletrados o para seducir mujeres suceptibles. ¿Acaso no sirve para eso la literatura?

Los escritores deben compartir cierta sensibilidad con sus lectores, es decir, parecerse a ellos, si no las páginas del libro nunca serán leídas: caray, si algo en verdad me aterra es parecerme a mis lectores, ¡Qué mediocridad!
Guillermo Fadanelli, "Dios siempre se equivoca", México: Ed. Joaquín Mortiz, 2004.