Tendría que llegar allá (O "Japi verdey tu mí")

Tendría que llegar allá
(Jorge Tirzo)

[El poeta antipoetizando en la década de los noventa]

"Yo quería seguir poetizando
Pero se terminó la inspiración"

(Nicanor Parra, La poesía terminó conmigo)


"Hace falta coraje para vivir sin miedo
después de 60 años,
y también hace falta algo más que coraje:
hace falta vivir algo igual al de 20."

(Noel Nicola, Cuando se pasa de los 60)

¿Por qué se vive cuando se pasa de los 20?
Yo no lo sé...

(Tendría que llegar allá)

Para no responderse
Noel murió a los 59

(¡Qué chiste!
Así uno se ahorra muchos trámites...)

Pero a 200 minutos de dejar los 19
Verlaine viene y Rimbaud se va

-Experimentación o muerte
-Todo es poesía excepto la poesía
-Todos somos Jorge Tirzo
-Clic.clic.clic.clic.clic....
-Soy un narrador omnisciente inconsciente
-Soy un Yo poético antipoético

¿Por qué se escribe cuando se pasa de los 20?
Sho no lo sé...

(Tendría que llegar ashá)

Hace falta coraje para vivir sin miedo
después de 20 años,
y también hace falta algo más que coraje:
hace falta vivir algo igual al de 60...

O igual al de 94
(Pregúntenle a don Nicanor)

La poesía se enojó conmigo
La antipoesía se enojó conmigo

ya volverán...
(O tal vez no)

¿Por qué no se antipoetiza cuando se llega a los 20?
Yo no lo sé...

Tal vez...
(Y sólo tal vez...)
porque aún soy tan ingenuo
como para creer
que podré librarme de la poesía...

("¿Quién dijo que era viejo ya?")

No premien este poemario (Jorge Tirzo, Alforja 45)

No premien este poemario

(Jorge Tirzo)

¡No lo hagan!
¡Deténganse!
¡Sé que es inevitable, pero no lo hagan!
¡Por su Dios, por los míos, por su madre y por la que no tengo!

¡Este poemario no contiene poesía!
¡Estos poemas no combaten al 99% de las bacterias que causan el
mal aliento!
¡El abuso de estos poemas puede manchar los dientes (y tal vez causar cáncer)!

¡La poesía no mata la bacteria del cólera!

¿Acaso no entienden?
¡Los concursos de creación literaria son peligrosos!

¡La gente PUEDE comenzar a pensar!
¡Los poetas PUEDEN darse cuenta de su engaño!

¿Para qué poetas en tiempos de Bin Laden?
¿Para qué poetas en tiempos de Hi5?

¿Para qué poetas en tiempos del Ipod?

¡No premien este poemario!
¡La poesía no está en estas páginas!

¡La poesía está más allá del APA, del MLA y del Chuntaro Style!


¡Usted está perdiendo el tiempo leyendo esto!
¡Abandone la página! ¡Abandone la literatura!
¡Abandone las letritas!

¡La poesía tiene formas que la poesía misma no puede explicar!

¡La poesía está pasando los márgenes de la hoja!
¡Todo es poesía excepto la poesía!

(Luego no digan que no se los advertí…)

Publicado en la revista Alforja 45. Del poemario inédito No premien
este poemario. Como dato anecdótico he de decir que dicho poemario
participó en el XXII Concurso de Creación Literaria del Tecnológico de
Monterrey, ¡Donde evidentemente no fue premiado! Pero ahí sí fue premiado con un tercer lugar su primo lejano, mi cuento "FWD".

Poemas Tirzosos en "Alforja 45"

Pues ya están en versión PDF los contenidos completos de la revista Alforja 45. En esta ocasión yo colaboré con un par de poemas: "No premien este poemario" y "Poesía experimental". Pueden descargar la revista dando click aquí.

Alforja es la extinta revista que solían dirigir José Ángel Leyva y José Vicente Anaya. Ahora el primero dirige La Otra. No les mentiré: Aún no la leo... Pero el hecho es que Alforja se acabó...

Dado que son míos, pronto publicaré aquí mis poemas pa' que pasen a tener una licencia Creative Commons. Ya saben, compartir es bueno.

poesía, revista, Alforja, poesía experimental

Manifiesto del Partido Chopahísta

¡Testículos del mundo uníos!

[Advertencia: No le haga caso a ninguna de estas palabras. Es el primer y último manifiesto serio que escribiré en mi vida. Favor de retirarlo de mis obras completas, arrancarlo de la página y usarlo como papel de baño]

Por años y años la poesía mexicana se ha parecido a la poesía en general
Kilos y kilos de libros escritos en un idioma español totalmente ajeno del idioma español.
¿Qué es la poesía? ¿Un montón de letritas que suenan bonito? ¿Una musiquilla inútil? ¿La más alta expresión del espíritu humano? ¿Un género literario? ¿El principio y final del género humano? ¿Mi verga cubierta de ansiolíticos? ¿Todas las anteriores?
Los poetas, esos que se creen los únicos, han manipulado la palabra poesía a su imagen y conveniencia.
¿Acaso los únicos poetas sensatos fueron Becquer y Parra?
La poesía sólo eres tú (y tú y tú y nadie más que túuuuuuu)
Todo es poesía menos la antipoesía
No se necesita ser poeta para escribir poesía
No se necesita escribir para hacer poesía
No se necesita hacer poesía para hacer poesía

En resumidas cuentas, la poesía no es nada

El chopahísmo no persigue hacer poesía
Ni persigue la belleza
A lo mucho persigue con la mirada a los escotes profundos
y a las tangas marcadas

La poesía testicular es una carcajada que viene desde abajo
Desde los lugares que han sido olvidados
Pero les aseguro que si les pego en los olvidados a todos les dolerá
Sigan presumiendo de su priapismo Paciano
Lo único que importa es el dadaísmo criollo

Al sur con el realismo
Al norte con el surrealismo
Al diablo con las imágenes poéticas
A dios, que les vaya bien…

Odio el amor de los marineros que se pavonean y se van
Se pedorrean con un Nobel y no vuelven nunca más

El chopahísmo testicular está más cerca del 11 de septiembre
que del 21 de marzo
Importa un pito Juárez y la primavera
Importan dos pitos las torres gemelas y Salvador Allende

Lo único que importa es que deje de existir la palabra arte
La literatura es un arte aunque a medio mundo se le olvide
Como todas las artes su condena es morir de inanición como Prometeo en un table dance
La poesía debe sobrevivir al arte
La poesía debe ser tan natural como cagar o masturbarse
Cagar o masturbarse deberá hacerse en las plazas públicas
Hacer poesía es exactamente lo mismo que mostrar las nalgas por nuestras ventanas y violar a la primera peatona que se nos cruce en el camino
La nueva literatura será cualquier cosa menos literaria

I had a dream en el que los niños y las niñas de todo el mundo se agarraban de los testículos unos a los otros haciendo poesía seminal incestuosa
La poesía es la nueva ideología, la vieja utopía, el actual fraude electoral y los calzones amarillos de un Pokemón crucificado.
El hombre del siglo XX6 y L9 serán poetas

El chopahísmo testicular es la nueva literatura
Esa que no es literatura
Esa que jamás estará en los libros de texto
Esa que no debería estar jamás en los libros
pero necesita estar adentro de ellos para cogérselos con ganas

Esto ni siquiera es un manifiesto

Es una premonición
Es un sermón Lutherkingesco
Es una pesadilla Burtoneana
Es la antipoesía de Parra con el pop de Madonna
La antipoesía pop señora y dadora de vida

El chopahísmo testicular será la primera vanguardia mexicana
y la última vanguardia universal.
México olvidó destruir su arte como lo hizo (tir)Zara y Marinela Marinetti
México vio nacer la poesía en Paz
y la vio morir con el chopahísmo

Los modernistas eran nicaragüenses
Los ateneístas calcaron poesía
Los contemporáneos tenían la misma capacidad literaria que un emo de 15 años
La generación de medio siglo me ha dado medio siglo de bostezos

Los únicos grandes poetas de México
son
Nezahualcóyotl
José Agustín
y Homero Simpson (Doblado por Humberto Vélez)

Nótese que uno ni es mexicano
Otro ni es poeta
Y el único que sí es poeta es estadounidense

Los únicos grandes poetas iberoamericanos son
Miguel Bosé
Nicanor Parra
Vicente Fox
y Raúl Demesio

La poesía tiene formas que la poesía misma no puede explicar
Y al diablo con las instituciones


Ciudad de Méjico
a Nosécuántos días
de nosécuántos años
una tarde de domingo
lejos de la alameda central

Fin del comunicado
Comienzo del movimiento armado

Entrevista a José Vicente Anaya (David Juárez)

Reproduzco un fragmento de una entrevista a José Vicente Anaya que encontré vía Alforja, realizada por David Juárez para el suplemento cultural Tres Mil del Diario Co Latino. Me parece muy acertado su punto de vista en medio de la discusión testicular en torno al texto "Sembré rosas en el jardín" de Panda.

La entrevista completa la pueden bajar de aquí en formato PDF. (Las negritas en itálicas son del entrevistador)

“…mi confrontación con el estado actual de la poesía en México es que yo he observado, no es que me lo imagine, hablo de los hechos, que la poesía desde mediados del siglo pasado hasta la fecha, está muy influida y muy permeada por un surrealismo trasnochado, cuando ya el surrealismo se acabó. La explicación que he encontrado es que se debe a la influencia de Octavio Paz, quien por cierto llega veintiún años tarde al surrealismo. Desde mi punto de vista el surrealismo se acaba en el primer desmembramiento, cuando Bretón pide entrar al partido comunista y la mayoría deciden que no, entre ellos Artaud, y se polarizan. Ahí se acabó el surrealismo. Bretón se empeñó en tratar de sostenerlo, es por eso que vino a América, se entiende que vino a buscar adeptos. Además, es muy bonito lo que suele decirse, de que a la hora de la hora se asustó porque había más surrealismo en América que en Europa

-Y no se refiere exclusivamente a los libros

Más que nada en la vida real y cotidiana. Pero pudo tratar a Trotsky y a Diego Rivera, los intelectuales de la época lo rechazaron, es más, el mismo Octavio Paz joven, fue de los poetas que rechazaron y criticaron al surrealismo en ese momento, por eso digo que llegó veintiún años tarde, cuando le dan trabajo en la embajada de México en Francia, y es cuando se siente seducido por el surrealismo y se convirtió en amigo de Bretón, pero el surrealismo ya se había acabado, nada más lo sostenía Bretón y dos o tres que iban y venían. Cuando llega a México, años después, él mismo (Paz) confiesa que su primer libro lo escribió de acuerdo con la técnica del automatismo surrealista y yo interpreto que así siguió escribiendo en realidad. Entonces, como que apantalló con una poesía aparentemente maravillosa que a la hora de la hora ya nadie entiende, pero que ahora han seguido sus discípulos o la mayoría de los poetas. Sustituyó el término “automatismo psíquico” por la “imagen poética” que es su teoría principal en El arco y la lira. La mayoría de los poetas mexicanos sigue escribiendo bajo ese principio. Yo creo que el automatismo surrealista fue maravilloso y perfecto en el momento del auge y de la lucha del surrealismo como poetas rebeldes también, pero después se convirtió en un cliché, en un recetario, y cuando ya existe una receta, todo mundo lo puede hacer. Pierde la frescura…”

Ah y por cierto.. acabo de ver que José Vicente Anaya también publicó en el último número de la revista Replicante el artículo "El surrealismo tardío de Paz". Es interesante e incluso necesario reflexionar sobre nuestro "gran" "poeta" ahora que está de moda por su aniversario de petateado.

Tuércele el cuello a la rosa

Puedo escribir los versos más mediocres esta noche
Escribir por ejemplo:

La noche está estrellada
a lo lejos alguien canta
mariposas mariposas
pero llega la hora de la maldad
el sepulcro sepulcra
y tiritan distantes mis adentros a lo lejos
alguien canta

Debo cambiar el discurso
si quiero ganar los concursos
Por ejemplo rimar
conjugar con jugar
Y reservar del mundo sólo un rincón tranquilo
para que todo el mundo pueda alabar mi estilo

Debo escribir los versos más mediocres esta noche
Evitar, por ejemplo, la referencia intertextual
la parodia barata y la (tir)zátira fácil

Porque en poemas como estos las tengo entre mis brazos
un montón de rosas con cara de cisne
y un montón de cisnes con cara de rosas
(Las mayúsculas no asesinan)

Pinche engañoso plumaje
Pinche musiquita inútil
¡Rimbaud, si estás en el cielo, sálvame!

Aunque este sea el último dolor que la poesía me cause
y estos sean los últimos antiversos que yo le escribo

Torge Jirzo

Transportes y vialidad

No sé por qué te amo
Ni siquiera sé si te amo
Por eso digo que te amo
Pero no mucho
y a escondidas

Sólo cuando las hojas caen
sobre el techo de un microbús en movimiento

Dice Sabina
que el tiempo es un microbús
que sólo atraviesa una sola vez esta absurda comedia

¿Será que la relación puede invertirse?

Quisiera decirte por ejemplo
que tus pezones son automóviles a alta velocidad
o que cuando pones los ojos en blanco
todos los semáforos de la ciudad se congelan

Sé que es inútil
No comprenderás lo que quiero decir con esto
Jamás llegaremos a hablar el lenguaje de la ciudad

No nos amamos
como lo hacían las torres gemelas
esas que no pudieron separarse
una de la otra

Tampoco nos queremos
como el metro al metrobús
con tantas estaciones de correspondencia

En realidad tus besos son segundos pisos
y mis caricias distribuidores viales

Unos desembocan en los otros
y también viceversa
(Pero nadie los usa)

Otra cosa sería
si fueras la estación Chabacano
Pantitlán
la TAPO
o la glorieta de Insurgentes

Lo nuestro sería
democrático popular necesario
e incluso romántico

En cambio
¿Quién ama a los segundos pisos?
¿Quién se enamora de un distribuidor vial?

Dicen que lo único bueno
es que desde arriba
se tiene buena vista
Eso dicen todos...

Pero casi nadie dice
-no se atreven a aceptarlo-
que cuando más tráfico haya
y las avenidas queden inutilizables
los distribuidores viales y los segundos pisos
seguirán juntos...
y de pie

Casi como si fuera posible
amarse en una ciudad

Jorge Tirzo
10 de enero de 2008

Manifiesto de Viernes

Manifiesto de Viernes
(O “¡El surrealismo se murió y nadie lo va a poder salvar, por eso a mi nada más me gusta el dadá! ¡Puro antiarte!”, palabras textuales del Webmaster-Cristo de Elqui)

Para un panda y un borrego "salvaje"

¡Déjenlo todo nuevamente, again, otra vez, one more time…!

[Oops, I did it again...]

¡Antipoetas del mundo!

¡Plagiaros los unos a los otros!

 

¡La poesía no es otra cosa

que los pensamientos que nadie se atreve a decir!

 

La mera neta del planeta

La mierda

La puritita verdad

 

Esas chingaderas que ni siquiera los poetas te dirían a los ojos

Como por ejemplo…

 

Yo no soy capaz de decirle “TE AMO” a una mujer

¿Eso me hace menos poeta?

Yo no soy capaz de decirle “ERES UNA PUTA” a esa misma mujer

¿Eso me hace menos hombre?

 

La poesía es transcribir los síntomas de un ser ardido

¡Sí!

Ardido de amor

Ardido de celos

Ardido de los tacos de anoche

Ardidos de una falo que entra y sale

Ya sea en una vagina ajena

O en tu propio ano

En realidad da igual…

 

Todos los viernes los poetas hacemos lo mismo

Nos sentamos frente a un teclado

[¡Porque ahora los poetas blogueamos en una mac!]

a decir tonterías sobre el consumismo del mundo mundial

sobre el bigote de Fidel

sobre el neo-real-socialismo-utopicocientífico-protosófico

o simplemente contra los usuarios de güidows

 

¿Y los poetas de otros tiempos?

Ah, pues a esos ya se los llevó la chingada

y es nuestro deber cogernos a todos los que quieran copiarles.

 

Es así de simple,

así de sencillo…

 

O te cogen o eres cogido.

 

¡Cogeros los unos a los otros!
[Quiso decir Yisus Craist]

 

Ya mañana veremos

(al amanecer del sabbath)

si era un hombre, una mujer, un animal, una quimera o ninguna de las anteriores

 

(En estos tiempos uno ya no puede confiarse…)

 

Sólo para eso sirve la poesía

para limpiarse después de eyacular

con preciosos inéditos preciosistas

con Paz o con Parra

da igual.

 

En el nombre de Panda

de su hijo

y de mi “espíritu” santo

 

Amén.

 

Torge Jirzo

21 de diciembre de 2007

Word Art 1

Monólogo que pudo haber pronunciado Federico García Lorca momentos antes de ser fusilado mediante un disparo (de rifle, por supuesto) en el ano.

Imagen: Federico García Lorca por Omar Figueroa Turcios
[Primer Lugar en la categoría Caricatura Personal de la Bienal de Humor Gráfico y Caricatura en Santa Cruz de Tenerife]

¡No soy un color!

¡Créanme! Se los juro…
¡Por el osito Bimbo y el Subcomediante Narcos!

¿De qué me serviría ser un color?
¿Para definirme?
¿Igual que esas pantallas de alta definición, pantalla plana, ahorro de energía, subwoofer integrado, sistema Dolby Surround y lucecitas rojiamarillas fosforescentes que parpadean y dañan el ambiente?

Nooooooo…. ¿Por qué todo el mundo debe tener un color?

¿Acaso todo el mundo tiene el derecho (léase obligación) de tener un email, un color y una nacionalidad?

Yo me declaro extranjero de la escala cromática. (punto).
Colorearse sólo es segmentarse en palabras
(Que muchas personas ni siquiera lograrán ver).

¡¡¡¿De qué color es George W. Bush?!!!
¡¡¿Rojo neoliberalista?!!
¡¿Amarillo nazi?!
¿Azul semen?

¡NO ME IMPORTA!

¡Me da lo mismo si soy verde o si me quiero verde!

Verde como tus sensuales mocos
Verde mota Verde nalga
Verde muerte Verde pus
Verde incrustado en el glande

¡Y me vale madres si me doy asco!

¡Que yo no soy un color! ¡No pienso ser un color!

LES-DI-GO-QUE-NO-SOY-UN-CO-LOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOR

¡Un momento! ¿A dónde quieren llevarme?

¿Colorómanos Anónimos? [Sociedad Anónima de Capital Coloreable]

¿A la policía cromática? ¿O debo decir dramática?

¡Exijo a mi abogado!
Me declaro culpable hasta que se me demuestre lo contrario. (punto).

Jorge Tirzo
2 de octubre de 2007

Poetírzicos

- Ahora mismo, esto es poesía
Cuando acabe de escribir...
Ya no respondo.

- Ultimátum a Becquer
Poesía soy yo...
Atte. Luis XIV

-La poesía no se crea ni se destruye...
Sólo te transforma.

-Todo es poesía
Excepto MÍ poesía

-¿Detuarteamiarte...?
Prefiero la poesía.

No Existo

Nací el 19 de marzo de 1989, pero no existo.
He crecido, he comido, he bebido, he cogido, he morido
(y todas esas tonterías que terminan con el sufijo -ido)
pero no existo.

Si existiera -escúchenlo bien- los corazones de las doncellas caerían tan rápido a mis pies, como sus calzones.
El lago de Chapultepec sería cristalino y mamá Carlota -narices de pelota- sería mi emperatriz (genérica e intercambiable).

Estas son mis condiciones de existencia:
Abolir la propiedad privada
Abolir el premio Nobel (Y esto hacerlo retroactivo, please...)
Abolir el uso de la vestimenta (¡Sobretodo en las damas, por favor!)
y abolir la abolición de la esclavitud.
(Esto último, para no hacernos pendejos... Todos somos cadenas de nuestros propios esclavos).

Si no se me cumplen, no existo.

Por el contrario, exijo con el carácter de urgente que se promulgue la NO-Declaración Individual de los Derechos Inhumanos para la Inexistencia.
Que en ella se haga constar (Dos puntos y aparte...)

Que la inexistencia es un izquierdo (no derecho) inalienable y por lo tanto debe (y no debe) ser reconocida a nivel internacional.
Que la existencia es un delito grave. Tanto como el adulterio o sacarse los mocos.
Que sacarse los mocos es una obligación social y por lo tanto ni siquiera debe ser practicado.
Que las prácticas sociales serán promovidas y las promociones serán prohibidas.

Y por favor...
Por el amor de "Dios"...
Que alguien me encerrará en un maldito manicomio con una camisa de fuerza que me impida escribir tonterías.

En el nombre de Google de You Tube y del Espíritu Wiki
Amén.

Revolución Industrial I

Dos líneas de acero
Tres pomposas vías de contingencia
Cuatrocientasveinticinco estaciones de placer

El tren sólo llegó seis veces
la teoría lo acompañó entre las siete y las cinco
Las mismas diez paradas ante las mismas diez minifaldas

Próxima estación: Adulterio
Carbón humano en tránsito
Pasajero errante
Maquinista

Dos líneas de acero
temblor de cuervos bajo el agua
Infinitos paisajes colores arácnidos vampiros cromáticos
Distensión

La aguja de los tiempos dibuja una máquina
el humo del ferrocarril eléctrico siempre desprende cenizas

Distracción infértil
Besos robados pendejos
Dos líneas de acero
Un túnel de piernas

Jorge Tirzo
10 de agosto de 2007

Ne Ma (O "Soliloquio del Anarquista")

“¡Ne me que que pro!”

Juan El Anarquista

Nel. Nimadhre quel bocÁnal de las gÚstas es un goeta gulcro de la gÓlfra de los golmUscos.

Nimadhre stoska sdosvoski questo quia quello kelo otro.

Nimadhre de reverberancia y solimusticio lunol láudico lovrico de la laureada luna lúbrica de laslo losla luego existo.

¡Nel! ¡Nimadhre!

Questas jaladas día kello no suman ni aman ni maman ni eructan. PuÉsias las cÓrdobas nerudicÓnzas y las kÁgodas ocultas de los Ídiotas simonbre. Quelas svásticas rústicas soviéticas poltrónicas no ensÉminan los cÓlmillos de las cÁnciones absÚrdidas.

Ne me. Nimadhre.

QuetÚstetas delÁscobas esdrújulas las chÚpulan y mÍstulas querÓpolas de sÚsbolas te atragÁntulas.

Esdrújulas espÁñolas sardónicas cobÁrdicas de pÓetas de Úbeda: GorgÓnzolas de Góngora en un SAngüich con Argote.

Ne me. Nimadhre.

Váyanse a la shin-góndola madrÉutica del amor incorrespÓndido.

Fin de furifundio. Bais.

Jorjé TirzÓ

Antichiste

Estimado Señor Parra:

¿Su reconocimiento debe decir "Antipremio Nobel"?
¿O prefiere que diga "Novel de Antiliteratura"?

Parafraseando a San Juan de la Cruz

"La poesía es para hablar con dios
Por eso los malos poetas ofenden a la divinidad..."




=D ¡Poetas del mundo uniros!
No permitamos que Arjona y los aburridospoetaslíricosmexicanos ofendan a The-One-Who-Must-Not-Be-Named
(Osease a Diosito Sánchez)

NOTA: Este post fue patrocinado por alguna entidad mocha que poseyó mi cuerpo y aún no se ha mochado con la lana del comercial

Blogged with Flock

Shuffle / Random / Repeat Song / Various Artists (Jorge Tirzo)

(Jorge Tirzo)

Para Someone

¿Dónde estás?

¿Dónde te encapsulo?

¿Bajo que plato sucio se ocultó tu cabello?

La cocina es el rascacielos donde corres invisiblemente desnuda

No me canso de ponerme el nuevo sombrero verde

Estoy harto de usar el viejo sobrero azul

El gato es un sol regado por mis lágrimas

y tu corazón florece de la yema de mis dedos

¿Hace frío en tu planeta?

He perdido la navaja de explorador que me regaló un reptil

No sé qué llevar para explorar la fauna de tu vientre

ni el azar de la flora superficial

Voy a hacer un pozo al infierno

para extraer nubes de lluvia de lo alto de tu corazón

Ya no sé que escribir

Ni dónde guardar mi cabeza

(La tierra es muy pequeña para mi nariz de avestruz)

Cuando uno acampa en una expedición

los llanos se desnudan para masturbarse

y los claros de luna se convierten en señales de tránsito.

Te he conocido, como un explorador que hallara las Antillas

en busca de indias vírgenes e incautas

Amazona de huesos helados y corazones ardientes

el viejo Thor te ha confinado a un rincón terrestre y tus padres lo han callado

¿Puedo decir un secreto?

El último de tus abrazos trazó un rayo de nube en mis nervios

congeló mis agujeros nasales fosilizó mi cerebro y cristalizó mi cuello

¿Puedo decir una verdad?

Sé perfectamente como decir mentiras, pero no sé ni remotamente como llegar a ti

¿Puedo dejar de decir un secreto?

La razón de la concepción de la sinrazón de la muerte de la contradicción de los balbuceos lógicos de la perístasis diurética circunstancial del amor es un anagrama violeto repleto de hastío grotesco y gutural fuera del mundo. Todo antes de mirarte de cabeza. Todo antes de no-conocerte. Todo antes de antes de ti.

Después de ti…

el león de la boca floja

¿Durante?

Principio y final de este poema

Este poema se repite

Este poema se repite

Y tu nombre no

(Sólo tus manos)

Te Quiero, Te Quiero, Te Quiero...

(...y te quiero)

Quiero aferrarme a algún bote…

Abrazándote a ti (o a ti, o a ti…)
Sintiendo tu mano (o la tuya, o la tuya…) envolviendo la mía en un simple placer
Sintiendo tus ojos (los tuyos, los tuyos…) entendiendo los míos sin más que decir
Sintiendo en mi pecho la paz de tu pecho (o tu pecho, o tu pecho…),
como un débil niño que busca tu miel (o tu miel, o tu miel…)
Pues eres tan linda (o tan linda, o tan linda…)
que estando contigo (o contigo, o contigo…)
nuestro mundo (o el nuestro, o el nuestro…) es feliz…

¿Me creerás que te quiero (y te quiero, y te quiero…)?
Pues contigo (y contigo, y contigo…) he aprendido
Cosas que con nadie he podido vivir…

¿Me creerás que te sueño (y te sueño, y te sueño…)?
Pues tenerte (y tenerte, y tenerte…) en mis sueños
Permite que pueda aguantar el vivir…

¿Me creerás que te pienso (y te pienso, y te pienso…) en cada momento?
Pues suena en mi oído tu voz (y tu voz, y tu voz…) todo el tiempo
Pues es en tu vida (y tu vida, y tu vida…) donde quiero vivir,,,

Será que tu boca (y tu boca, y tu boca…) provoca a mi alma y le hace sufrir
Será que tu ausencia (y tu ausencia, y tu ausencia…) provoca a mis labios que quieren latir
Será que eres de otro (y de otro, y de otro…) y a pesar de todo supiste quebrar
mi corazón roto (y roto, y roto…), que al quererme un poco volviste a sangrar

Por eso te imploro (y te imploro, y te imploro…) que el perfume tuyo te atrevas a dar,
a este pobre idiota (idiota, idiota…) que a tus dulces formas (tus formas, tus formas…)
llorando contento ha comenzado a amar…

Este poema fui publicado originalmente en Cosas Imposibles 1.0
Lo re-publico porque me pareció apropiado en estos días.
Sigo sin comprenderlo muy bien. Y me sigue pareciendo muy cursi
Pero detrás de la cursidad está el secreto :D

Morí

Imágen: Vivir México

Morí
(Jorge Tirzo)

La gente mira

La gente no mira

La gente muere

La gente no mira

Soy una galleta

BAJO LA TORMENTA

Soy un libro abierto

BAJO LA TORMENTA

Soy sólo un poeta

ENTRE LA MULTITUD

Grito y el grito sólo calla

Callo y el callo sólo grita

¡MIS PIES, SEÑOR!

¡MIS PIES!

Hipoglucemia

La muerte a manos de la propia sangre

Un beso de la puta muerte

en los ojos de cristales verdes y medias azules

Un sexo de la puta muerte

El metrobús es el cementerio más largo

20 vueltas al planeta Tierra

La pobreza es la carne humana

Las Secretarías de Hacienda y de Economía son musas antropófagas

dialécticas sintéticas patéticas simpáticas asintóticas y parasimpáticas

La pobreza es la carne humana

Hoy morí

Y el noticiero de las diez

Lanzó un réquiem por la hambruna en África

4 de julio de 2007

Y esto es sólo para decir... que Tirzo iba a morir ayer a bordo del metrobús.
Si desaparezco de la faz de la tierra y me comen los gusanos, culpen a Marcelo Ebrard :D

Instrucciones Para Ser Poeta

Instrucciones Para Ser Poeta

(O "Manifiesto en Contra del Manifiesto Anti-Chopahísta)

[Foto: Yo mero, tomada por Lati]

Seamos honestos. O lo que es lo mismo, no nos hagamos pendejos. Esto de ser poeta es una gran y gigantesca farsa. Todo se trata de decir las palabras precisas, negarse a sí mismo, hablarle bonito a las mujeres, hablarle feo a los gobernantes, beber y drogarse en el nombre de la poesía… para luego negarlo todo y hacerlo al revés. (Decir palabras inoportunas, negar a los demás, hablarle bonito a los hombres, hablarle feo a la democracia, beber y drogarse en el nombre de nadie…)

La Suciedad Internacional Secreta de los Poetas S.A. de C.V. es una organización “sin” afán de lucro que opera casi en todo el mundo. Sólo los poetas saben de su existencia. O al menos, esa era la idea. Como en toda conspiración secreta, siempre hay traidores. Judas en la farsa de Jesús ¿Alguien realmente cree que sea dios? Patrañas. Aleister Crowley en la conspiración Shandy. Salvador Dalí (Avida Dollars) en el movimiento surrealista. Hugo Sánchez en la selección mexicana. En fin. En el caso de la poesía el traidor fue un tal Arthur Rimbaud. A los cuatro vientos se puso a divulgar nuestro secreto. La poesía no sirve para un coño, la poesía es una puta, la poesía es una musiquilla inútil, la poesía no vale la pena y sólo embrutece el espíritu del género humano. No sólo le metió mano a la puta poesía. ¡NO! Rimbaud prendió el boiler y no se metió a bañar. Rimbaud le dio a la putesía el mayor orgasmo que alguien le ha dado jamás y luego salió corriendo. Coitus interruptus. Sefini. The End. Suerte para la próxima. Sigue participando. Un rodillazo en la vagina y un escupitajo en los ojos. Rimbaud se fue. Y sin pagar. No volvió a escribir. No renovó su membresía.

¿Qué es entonces la poesía? Son los destellos de una mujer a la venta. Son los pezones erectos de la virgen de Guadalupe. Son las estampitas sin premio en las papas Sabritas. Son las promesas olvidadas de la campaña de Vicente Fox. Son los testículos peludos de Dios padre y del espíritu santo.

Para ser poeta uno debe posar para las fotos de cámaras invisibles. Para ser poeta uno debe ser más rockstar que Britney Spears o que John Lennon. Para ser poeta debes humillarte aún más de lo que humillas a los demás. Para ser poeta debes amar la poesía y también la debes querer matar.

Un poeta escribe instructivos a modo de confesiones secretas. Un poeta pierde sus manuscritos en pleno uso de sus facultades suicidas. Un poeta le es infiel a la poesía cogiendo con la narrativa, pero pensando en su amada. Un poeta esconde versos en la prosa, igual que un contrabandista se introduce droga en el ano para que nadie lo descubra. Un poeta bebe Vodkowsky mezclado con Red Bull. Un poeta ingiere Baudelaireticos para no salir del baño. Un poeta es el pensador de Rodin cuando está extriñido y en el baño no hay papel. Un poeta se masturba pensando en poemarios abiertos como una vulva jugosa sangrando petróleo.

El poeta toma Coca Cola y se hidrata con Gatorade. El poeta usa Converse. El poeta anuncia productos Asepxia. El poeta consume Simi-Power. El poeta se pone camisetas negras con estampados del Che. El poeta usa sacos intemporales para verse intelectual. El poeta se cuelga cadenas de bicicleta. Las mismas que pretende romper. El poeta es un pequeño burgués. El poeta es el opio del pueblo. El poeta estudia en el Tec. El poeta comenta en Televisa Deportes. El poeta se inyecta absenta. El poeta es un Dionisio sin tirso y un Tirzo sin Baco. El poeta es un burlador. El poeta es un burlado. El poeta es un fraude. El poeta es un fraude. El poeta es un fraude. El poeta es un fraude. El poeta es un fraude… (Fade out)

Acotación: El poeta se desnuda, le prende fuego a sus calzones y le advierte al lector:

“No me haga caso, me equivoqué de título… Esto debió llamarse Instrucciones para tener asco”

Jorge Tirzo