"Hay muchos libros buenos
como para perder el tiempo leyendo a Charles Bukowski..."
Palabras (más o menos) textuales de Lizette de la Garza
¿Y quién dijo que nos interesaba leer?
¡La poesía tiene formas que la literatura no puede explicar!
Blog oficial de Jorge Tirzo
"Hay muchos libros buenos
como para perder el tiempo leyendo a Charles Bukowski..."
Palabras (más o menos) textuales de Lizette de la Garza
¿Y quién dijo que nos interesaba leer?
¡La poesía tiene formas que la literatura no puede explicar!
Manifiesto de Viernes
(O “¡El surrealismo se murió y nadie lo va a poder salvar, por eso a mi nada más me gusta el dadá! ¡Puro antiarte!”, palabras textuales del Webmaster-Cristo de Elqui)
Para un panda y un borrego "salvaje"
¡Déjenlo todo nuevamente, again, otra vez, one more time…!
[Oops, I did it again...]
¡Antipoetas del mundo!
¡Plagiaros los unos a los otros!
¡La poesía no es otra cosa
que los pensamientos que nadie se atreve a decir!
La mera neta del planeta
La mierda
La puritita verdad
Esas chingaderas que ni siquiera los poetas te dirían a los ojos
Como por ejemplo…
Yo no soy capaz de decirle “TE AMO” a una mujer
¿Eso me hace menos poeta?
Yo no soy capaz de decirle “ERES UNA PUTA” a esa misma mujer
¿Eso me hace menos hombre?
La poesía es transcribir los síntomas de un ser ardido
¡Sí!
Ardido de amor
Ardido de celos
Ardido de los tacos de anoche
Ardidos de una falo que entra y sale
Ya sea en una vagina ajena
O en tu propio ano
En realidad da igual…
Todos los viernes los poetas hacemos lo mismo
Nos sentamos frente a un teclado
[¡Porque ahora los poetas blogueamos en una mac!]
a decir tonterías sobre el consumismo del mundo mundial
sobre el bigote de Fidel
sobre el neo-real-socialismo-utopicocientífico-protosófico
o simplemente contra los usuarios de güidows
¿Y los poetas de otros tiempos?
Ah, pues a esos ya se los llevó la chingada
y es nuestro deber cogernos a todos los que quieran copiarles.
Es así de simple,
así de sencillo…
O te cogen o eres cogido.
¡Cogeros los unos a los otros!
[Quiso decir Yisus Craist]
Ya mañana veremos
(al amanecer del sabbath)
si era un hombre, una mujer, un animal, una quimera o ninguna de las anteriores
(En estos tiempos uno ya no puede confiarse…)
Sólo para eso sirve la poesía
para limpiarse después de eyacular
con preciosos inéditos preciosistas
con Paz o con Parra
da igual.
En el nombre de Panda
de su hijo
y de mi “espíritu” santo
Amén.
Torge Jirzo
21 de diciembre de 2007
Good night sweet prince de Nicanor Parra en Cátedra Roberto Bolaño
Ahora Parra camina
ahora Parra camina por Las Cruces
Marcial y yo estamos quietos y oímos sus pisadas
Chile es un pasillo largo y estrecho
sin salida aparente
EI Flandes indiano que se quema allá a los lejos
un incendio rodeado de huellas
o los restos de un incendio
y los restos de unas huellas
que el viento va borrando
o diluyendo
nadie te da la bienvenida a Dinamarca
todos estamos haciendo
lo indecible
nadie te da la bienvenida a Dinamarca
aquí está lloviendo
y las cruces exhiben huellas
de hormigas y de incendios
oh el Flandes indiano
el interminable pasillo de nuestro descontento
en donde todo lo hecho parece deshecho
el país de Zurita y de las cordilleras fritas
el país de la eterna juventud
sin embargo llueve y nadie se moja
excepto Parra
o sus pisadas que recorren
estos tierrales en llamas
petrificadas
estos camposantos arados por bueyes
inmóviles
Oh el Flandes indiano de nuestra lengua esquizofrénica
toda pisada deja huella
pero toda huella es inmóvil
nada que ver con el hombre o la sombra
que una vez pasó
o que en e! último suspiro intentó
materializar la cobra
del sueño inmóvil
o de lo que en e! sueño sobra
representaciones representaciones
carentes de sustancia
En el Flandes indiano de la fractura
infinita
pero nosotros sabemos que todos
nuestros asuntos
son finitos (alegres, sí, feroces,
pero finitos)
la revolución se llama Atlántida
y es feroz e infinita
mas no sirve para nada
a caminar, entonces, latinoamericanos
a caminar a caminar
a buscar las pisadas extraviadas
de los poetas perdidos
en el fango inmóvil
a perdemos en la nada
o en la rosa de la nada
allí donde sólo se oyen las pisadas
de Parra
y los sueños de generaciones
sacrificadas bajo la rueda
y no historiadas
Los Pasos de Parra en Los Perros Románticos de Roberto Bolaño. Ed. El Acantilado
Los perros románticos by Roberto Bolaño Read more about this book... |
También lean: Ocho segundos de Nicanor Parra por Roberto Bolaño
Una muestra...
"El que sea valiente que siga a Parra. Sólo los jóvenes son valientes, sólo los jóvenes tienen el espíritu puro entre los puros. Pero Parra no escribe una poesía juvenil. Parra no escribe sobre la pureza. Sobre el dolor y la soledad sí que escribe; sobre los desafíos inútiles y necesarios; sobre las palabras condenadas a disgregarse así como también la tribu está condenada a disgregarse. Parra escribe como si al día siguiente fuera a ser electrocutado. El poeta mexicano Mario Santiago, hasta donde sé, fue el único que hizo una lectura lúcida de su obra. Los demás sólo hemos visto un meteorito oscuro. Primer requisito de una obra maestra: pasar inadvertida."
Recordaba los conciertos de este año...
Fueron muchos muchos muchos, a causa de los "inesperados" regresos de todo mundo. Asistí a los siguientes, en orden de super-prosidad:
Foto: Germán Saez en SodaStereo.com
Fue la primera vez que vi en vivo a todos esos. A Cerati ya lo he visto mucho, pero obviamente jamás a Soda Stereo. En realidad creo que da lo mismo si Cerati canta solo o con Soda, es igual de genial jajaja. De los mejores conciertos de la vida!
Foto: Luis Humberto Rodríguez en La Jornada
Silvio es genial, sus versiones de sus propias canciones son geniales. Sus músicos son de lo mejor. Además, lo vi tanto en el Auditorio como en el Zócalo. Muy emotivo. En el primero me encantó "Óleo de mujer con sombrero" con una versión que yo catalogué de country jajaja. En el segundo "Ángel para un final" casi me hizo llorar. Además, en ambos conciertos, hicieron un breve cover del "Chan Chan" de Compay Segundo. Super pro.
Imagen: Seguro es de Hernández, en La Jornada
Sabina y Serrat... ay diooooos... Además, al concierto que fui asistió Gabriel García Márquez... ¿Hay que agregar más? Aún me sigo riendo al recordar a Sabina cantar "No hago otra cosa que pensar en tí... con mi virilidad entre las manos" =D
Foto: Luis Olivares en La Jornada
Los héroes... buen concierto... pero se me hizo muy pretencioso... muy impostado... Bunbury ya no es el chamaco de hace quince años y el montaje quería hacer sentir que sí lo es... No había mucha química entre los integrantes de la banda... pero eso sí, muchos efectos especiales, fuegos artificiales, etc, etc, etc. Seguro en sus buenos tiempos fueron geniales.
Bosé... suuuuper sexy jajajaja... Me encantó su "set del recuerdo" donde cantó puras canciones viejísimas, como "Linda", "Te diré", etc. Aún así, es muy bueno con sus canciones más movidonas. Muy bueno. Ah y claro, al final del concierto al que fui (El último) donó 60 mil dólares para los damnificados de Tabasco.
Peeero... ¡me quedé con ganas de ver más conciertos!
¿Por qué los pusieron tan caros?!
Yo quería ver a The Police y a Bunbury & Vegas. Sospecho que jamás volverá la oportunidad de verlos. Pero en fin. Puedo vivir con ello.
¡Pero exijo que traigan a Nacho Vegas solo a dar un concierto en México!
Amén.
Foto: Déjenlo todo nuevamente por Laura Yaníz y/o Popoca.
[Irving, Panda y Tirzo, PARRAndeando un día que decidimos abandonar la literatura para aprender a jugar billar]
¿Cambiar?
¿Para qué cambiar a la poesía latinoamericana?
Lo único que hacemos
es darle a la misma gata
pero revolcada (otra vez)
Yo digo
que cambiemos al ser humano latinoamericano
¡Denme Poesía o Denme la Muerte!
(Valga la redundancia)
Y que la mujer
carezca de derechos sociales, económicos y humanos
mientras no escriba poemas
y que al hombre
se le quite cualquier derecho de opinión
mientras no sea en verso
¡Artefactos
hasta por la uñas!
O que no haya absolutamente nada[El mar después de las olas en Cepanda 2.1 por Mao1917]
Zaaaas...
Yo sólo quería decir que deben leer al Panda Mágico y Musical (Sí, ya adquirió dicha condecoración). A veces le salen unos poemínimos mejores que a Huerta. (Y a veces no, jajaja).
Imagen: Vía Public Eye
"Los poetas se han dedicado hasta ahora a interpretar la realidad...
Es momento de transformarla"
de Los Detectives Salvajes, Roberto Bolaño, Ed. Anagrama.p.85
Los Detectives Salvajes/the Savage Detectives by Roberto Bolaño Read more about this book... |
Queridos Niños
Un día sabrán la verdad acerca de Santa Claus.
Ese día acuérdense de todo lo que les han dicho los adultos sobre Jesús.
¡Que Gelman ganó el premio Cervantes y uno aquí perdiendo el tiempo con la antipoesía!
Que le ganó a Benedetti, a Parra, a Pacheco, bla bla bla...
Y uno aquí perdiendo el tiempo jajajaja
En fin... pa' qué seguirle... Gelman se oye mejor así:
De la película "El Lado Oscuro del Corazón" de Eliseo Subiela.
Imagen: Federico García Lorca por Omar Figueroa Turcios
[Primer Lugar en la categoría Caricatura Personal de la Bienal de Humor Gráfico y Caricatura en Santa Cruz de Tenerife]
¡No soy un color!
¡Créanme! Se los juro…
¡Por el osito Bimbo y el Subcomediante Narcos!
¿De qué me serviría ser un color?
¿Para definirme?
¿Igual que esas pantallas de alta definición, pantalla plana, ahorro de energía, subwoofer integrado, sistema Dolby Surround y lucecitas rojiamarillas fosforescentes que parpadean y dañan el ambiente?
Nooooooo…. ¿Por qué todo el mundo debe tener un color?
¿Acaso todo el mundo tiene el derecho (léase obligación) de tener un email, un color y una nacionalidad?
Yo me declaro extranjero de la escala cromática. (punto).
Colorearse sólo es segmentarse en palabras
(Que muchas personas ni siquiera lograrán ver).
¡¡¡¿De qué color es George W. Bush?!!!
¡¡¿Rojo neoliberalista?!!
¡¿Amarillo nazi?!
¿Azul semen?
¡NO ME IMPORTA!
¡Me da lo mismo si soy verde o si me quiero verde!
Verde como tus sensuales mocos
Verde mota Verde nalga
Verde muerte Verde pus
Verde incrustado en el glande
¡Y me vale madres si me doy asco!
¡Que yo no soy un color! ¡No pienso ser un color!
LES-DI-GO-QUE-NO-SOY-UN-CO-LOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOR
¡Un momento! ¿A dónde quieren llevarme?
¿Colorómanos Anónimos? [Sociedad Anónima de Capital Coloreable]
¿A la policía cromática? ¿O debo decir dramática?
¡Exijo a mi abogado!
Me declaro culpable hasta que se me demuestre lo contrario. (punto).
Jorge Tirzo
2 de octubre de 2007
Holas a todos!
Sí, ya sé que no había publicado nada desde hace meses...
Pero si aún hay alguien por aquí. Pues excelente. A ver que se me ocurre postear ahora.
Por cierto... estoy probando el "Windows Live Writer"... está interesante... a ver qué tal me sale :P
- Ahora mismo, esto es poesía
Cuando acabe de escribir...
Ya no respondo.
- Ultimátum a Becquer
Poesía soy yo...
Atte. Luis XIV
-La poesía no se crea ni se destruye...
Sólo te transforma.
-Todo es poesía
Excepto MÍ poesía
-¿Detuarteamiarte...?
Prefiero la poesía.
Nací el 19 de marzo de 1989, pero no existo.
He crecido, he comido, he bebido, he cogido, he morido
(y todas esas tonterías que terminan con el sufijo -ido)
pero no existo.
Si existiera -escúchenlo bien- los corazones de las doncellas caerían tan rápido a mis pies, como sus calzones.
El lago de Chapultepec sería cristalino y mamá Carlota -narices de pelota- sería mi emperatriz (genérica e intercambiable).
Estas son mis condiciones de existencia:
Abolir la propiedad privada
Abolir el premio Nobel (Y esto hacerlo retroactivo, please...)
Abolir el uso de la vestimenta (¡Sobretodo en las damas, por favor!)
y abolir la abolición de la esclavitud.
(Esto último, para no hacernos pendejos... Todos somos cadenas de nuestros propios esclavos).
Si no se me cumplen, no existo.
Por el contrario, exijo con el carácter de urgente que se promulgue la NO-Declaración Individual de los Derechos Inhumanos para la Inexistencia.
Que en ella se haga constar (Dos puntos y aparte...)
Que la inexistencia es un izquierdo (no derecho) inalienable y por lo tanto debe (y no debe) ser reconocida a nivel internacional.
Que la existencia es un delito grave. Tanto como el adulterio o sacarse los mocos.
Que sacarse los mocos es una obligación social y por lo tanto ni siquiera debe ser practicado.
Que las prácticas sociales serán promovidas y las promociones serán prohibidas.
Y por favor...
Por el amor de "Dios"...
Que alguien me encerrará en un maldito manicomio con una camisa de fuerza que me impida escribir tonterías.
En el nombre de Google de You Tube y del Espíritu Wiki
Amén.
Dos líneas de acero
Tres pomposas vías de contingencia
Cuatrocientasveinticinco estaciones de placer
El tren sólo llegó seis veces
la teoría lo acompañó entre las siete y las cinco
Las mismas diez paradas ante las mismas diez minifaldas
Próxima estación: Adulterio
Carbón humano en tránsito
Pasajero errante
Maquinista
Dos líneas de acero
temblor de cuervos bajo el agua
Infinitos paisajes colores arácnidos vampiros cromáticos
Distensión
La aguja de los tiempos dibuja una máquina
el humo del ferrocarril eléctrico siempre desprende cenizas
Distracción infértil
Besos robados pendejos
Dos líneas de acero
Un túnel de piernas
Jorge Tirzo
10 de agosto de 2007
“¡Ne me que que pro!”
Juan El Anarquista
Nel. Nimadhre quel bocÁnal de las gÚstas es un goeta gulcro de la gÓlfra de los golmUscos.
Nimadhre stoska sdosvoski questo quia quello kelo otro.
Nimadhre de reverberancia y solimusticio lunol láudico lovrico de la laureada luna lúbrica de laslo losla luego existo.
¡Nel! ¡Nimadhre!
Questas jaladas día kello no suman ni aman ni maman ni eructan. PuÉsias las cÓrdobas nerudicÓnzas y las kÁgodas ocultas de los Ídiotas simonbre. Quelas svásticas rústicas soviéticas poltrónicas no ensÉminan los cÓlmillos de las cÁnciones absÚrdidas.
Ne me. Nimadhre.
QuetÚstetas delÁscobas esdrújulas las chÚpulan y mÍstulas querÓpolas de sÚsbolas te atragÁntulas.
Esdrújulas espÁñolas sardónicas cobÁrdicas de pÓetas de Úbeda: GorgÓnzolas de Góngora en un SAngüich con Argote.
Ne me. Nimadhre.
Váyanse a la shin-góndola madrÉutica del amor incorrespÓndido.
Fin de furifundio. Bais.
Jorjé TirzÓ
DÉJENLO TODO, NUEVAMENTE
primer manifiesto infrarrealista
“Hasta los confines del sistema solar hay cuatro horas-luz; hasta la estrella más cercana, cuatro años-luz. Un desmedido océano de vacío. Pero ¿estamos realmente seguros de que sólo haya un vacío? Únicamente sabemos que en este espacio no hay estrellas luminosas; de existir, ¿serían visibles? ¿Y si existiesen cuerpos no luminosos u oscuros? ¿No podría suceder en los mapas celestes, al igual que en los de la tierra, que estén indicadas las estrellas-ciudades y omitidas las estrellas-pueblos?”
-Escritores soviéticos de ciencia ficción arañándose el rostro a medianoche.
-Los infrasoles (Drummond diría los alegres muchachos proletarios).
-Peguero y Boris solitarios en un cuarto lumpen presintiendo a la maravilla detrás de la puerta.
-Free Money
*
¿Quién ha atravesado la ciudad y por única música sólo ha tenido los silbidos de sus semejantes, sus propias palabras de asombro y rabia?
El tipo hermoso que no sabía
que el orgasmo de las chavas es clitoral
(Busquen, no solamente en los museos hay mierda) (Un proceso de museificación individual) (Certeza de que todo está nombrado, develado) (Miedo a descubrir) ( Miedo a los desequilibrios no previstos).
*
Nuestros parientes más cercanos:
los francotiradores, los llaneros solitarios que asolan los cafés de chinos de latinoamérica, los destazados en supermarkets, en sus tremendas disyuntivas individuo-colectividad; la impotencia de la acción y la búsqueda (a niveles individuales o bien enfangados en contradicciones estéticas) de la acción poética.
*
Pequeñitas estrellas luminosas guiñándonos eternamente un ojo desde un lugar del universo llamado Los laberintos.
-Dancing-Club de la miseria.
-Pepito Tequila sollozando su amor por Lisa Underground.
-Chúpaselo, chúpatelo, chupémoselo.
-Y el Horror
*
Cortinas de agua, cemento o lata, separan una maquinaria cultural, a la que lo mismo le da servir de conciencia o culo de la clase dominante, de un acontecer cultural vivo, fregado, en constante muerte y nacimiento, ignorante de gran parte de la historia y las bellas artes (creador cotidiano de su loquísima istoria y de su alucinante vellas hartes), cuerpo que por lo pronto experimenta en sí mismo sensaciones nuevas, producto de una época en que nos acercamos a 200 kph. al cagadero o a la revolución.
“Nuevas formas, raras formas”, como decía entre curioso y risueño el viejo Bertolt.
*
Las sensaciones no surgen de la nada (obviedad de obviedades), sino de la realidad condicionada, de mil maneras, a un constante fluir.
-Realidad múltiple, nos mareas!
Así, es posible que por una parte se nazca y por otra estemos en las primeras butacas de los últimos coletazos. Formas de vida y formas de muerte se pasean cotidianamente por la retina. Su choque constante da vida a las formas infrarrealistas: EL OJO DE LA TRANSICIÓN
*
Metan a toda la ciudad al manicomio. Dulce hermana, aullidos de tanque, canciones hermafroditas, desiertos de diamante, sólo viviremos una vez y las visiones cada día más gruesas y resbalosas. Dulce hermana, aventones para Monte Albán. Apriétense los cinturones porque se riegan los cadáveres. Una movida de menos.
*
¿Y la buena cultura burguesa? ¿Y la academia y los incendiarios? ¿y las vanguardias y sus retaguardias? ¿Y ciertas concepciones del amor, el buen paisaje, la Colt precisa y multinacional?
Como me dijo Saint-Just en un sueño que tuve hace tiempo: Hasta las cabezas de los aristócratas nos pueden servir de armas.
*
-Una buena parte del mundo va naciendo y otra buena parte muriendo, y todos sabemos que todos tenemos que vivir o todos morir: en esto no hay término medio.
Chirico dice: es necesario que el pensamiento se aleje de todo lo que se llama lógica y buen sentido, que se aleje de todas las trabas humanas de modo tal que las cosas le aparezcan bajo un nuevo aspecto, como iluminadas por una constelación aparecida por primera vez. Los infrarrealistas dicen: Vamos a meternos de cabeza en todas las trabas humanas, de modo tal que las cosas empiecen a moverse dentro de uno mismo, una visión alucinante del hombre.
-La Constelación del Bello Pájaro.
-Los infrarrealistas proponen al mundo el indigenismo: un indio loco y tímido.
-Un nuevo lirismo, que en América Latina comienza a crecer, a sustentarse en modos que no dejan de maravillarnos. La entrada en materia es ya la entrada en aventura: el poema como un viaje y el poeta como un héroe develador de héroes. La ternura como un ejercicio de velocidad. Respiración y calor. La experiencia disparada, estructuras que se van devorando a sí mismas, contradicciones locas.
Si el poeta está inmiscuido, el lector tendrá que inmiscuirse.
“libros eróticos sin ortografía”
*
Nos anteceden las MIL VANGUARDIAS DESCUARTIZADAS EN LOS SESENTAS
Las 99 flores abiertas como una cabeza abierta
Las matanzas, los nuevos campos de concentración
Los Blancos ríos subterráneos, los vientos violetas
Son tiempos duros para la poesía, dicen algunos, tomando té, escuchando música en sus departamentos, hablando (escuchando) a los viejos maestros. Son tiempos duros para el hombre, decimos nosotros, volviendo a las barricadas después de una jornada llena de mierda y gases lacrimógenos, descubriendo / creando música hasta en los departamentos, mirando largamente los cementerios-que-se-expanden, donde toman desesperadamente una taza de té o se emborrachan de pura rabia o inercia los viejos maestros.
Nos antecede HORA ZERO
((Cría zambos y te picarán los callos))
Aún estamos en la era cuaternaria. ¿Aún estamos en la era cuaternaria?
Pepito Tequila besa los pezones fosforescentes de Lisa Underground y la ve alejarse por una playa en donde brotan pirámides negras.
*
Repito:
el poeta como héroe develador de héroes, como el árbol rojo caído que anuncia el principio del bosque.
-Los intentos de una ética-estética consecuente están empedrados de traiciones o sobrevivencias patéticas.
-Y es que el individuo podrá andar mil kilómetros pero a la larga el camino se lo come.
-Nuestra ética es la Revolución, nuestra estética la Vida: una-sola-cosa.
*
Los burgueses y los pequeños burgueses se la pasan en fiesta. Todos los fines de semana tienen una. El proletariado no tiene fiesta. Sólo funerales con ritmo. Eso va a cambiar. Los explotados tendrán una gran fiesta. Memoria y guillotinas. Intuirla, actuarla ciertas noches, inventarle aristas y rincones húmedos, es como acariciar los ojos ácidos del nuevo espíritu.
*
Desplazamiento del poema a través de las estaciones de los motines: la poesía produciendo poetas produciendo poemas produciendo poesía. No un callejón eléctrico / el poeta con los brazos separados del cuerpo / el poema desplazándose lentamente de su Visión a su Revolución. El callejón es un punto múltiple. “Vamos a inventar para descubrir su contradicción, sus formas invisibles de negarse, hasta aclararlo”. Desplazamiento del acto de escribir por zonas nada propicias para el acto de escribir.
¡Rimbaud, vuelve a casa!
Subvertir la realidad cotidiana de la poesía actual. Los encadenamientos que conducen a una realidad circular del poema. Una buena referencia: el loco Kurt Schwitters. Lanke trr gll, o, upa kupa arggg, devienen en línea oficial, investigadores fonéticos codificando el aullido. Los puentes del Noba Express son anti-codificantes: déjenlo que grite, déjenlo que grite (por favor no vayan a sacar un lápiz ni un papelito, ni lo graben, si quieren participar griten también), así que déjenlo que grite, a ver qué cara pone cuando acabe, a qué otra cosa increíble pasamos.
Nuestros puentes hacia las estaciones ignoradas. El poema interrelacionando realidad e irrealidad
*
Convulsivamente
*
Más revelador y plástico es pararse en un parque demolido por el smog y ver a la gente cruzar en grupos (que se comprimen y se expanden) las avenidas, cuando tanto a los automovilistas como a los peatones les urge llegar a sus covachas, y es la hora en que los asesinos salen y las víctimas los siguen.
¿Realmente qué historias me cuentan los pintores?
El vacío interesante, la forma y el color fijos, en el mejor de los casos la parodia del movimiento. Lienzos que sólo servirán de anuncios luminosos en las salas de los ingenieros y médicos que coleccionan.
El pintor se acomoda en una sociedad que cada día es más “pintor” que él mismo, y ahí es donde se encuentra desarmado y se inscribe de payaso.
Si un cuadro de X es encontrado en alguna calle por Mara, ese cuadro adquiere categoría de cosa divertida y comunicante; es un salón es tan decorativo como los sillones de fierro del jardín del burgués / ¿cuestión de retina? / sí y no / pero mejor sería encontrar ( y por un tiempo sistematizar azarosamente) el factor detonante, clasista, cien por ciento propositivo de la obra, en yuxtaposición a los valores de “obra” que la están precediendo y condicionando.
-El pintor deja el estudio y CUALQUIER statu quo y se mete de cabeza en la maravilla / o se pone a jugar ajedrez como Duchamp / Una pintura didáctica para la misma pintura / Y una pintura de la pobreza, gratis o bastante barata, inacabada, de participación, de cuestionamiento en la participación, de extensiones físicas y espirituales ilimitadas.
La mejor pintura de América Latina es la que aún se hace a niveles inconscientes, el juego, la fiesta, el experimento que nos da una real visión de lo que somos y nos abre a lo que podemos será la mejor pintura de América Latina es la que pintamos con verdes y rojos y azules sobre nuestros rostros, para reconocernos en la creación incesante de la tribu.
Que los arquitectos dejen de construir escenarios hacia dentro y que abran las manos (o que las empuñen, depende del lugar) hacia ese espacio de afuera. Un muro y un techo adquieren utilidad cuando no sólo sirven para dormir o evitar lluvias sino cuando establecen, a partir, por ejemplo, del acto cotidiano del sueño, puentes conscientes entre el hombre y sus creaciones, o la imposibilidad momentánea de éstas.
Para la arquitectura y la escultura los infrarrealistas partimos de dos puntos: la barricada y el lecho.
*
La verdadera imaginación es aquella que dinamita, elucida, inyecta microbios esmeraldas en otras imaginaciones. En poesía y en lo que sea, la entrada en materia tiene que ser ya la entrada en aventura. Crear las herramientas para la subversión cotidiana. Las estaciones subjetivas del ser humano, con sus bellos árboles gigantescos y obscenos, como laboratorios de experimentación. Fijar, entrever situaciones paralelas y tan desgarradoras como un gran arañazo en el pecho, en el rostro. Analogía sin fin de los gestos. Son tantos que cuando aparecen los nuevos ni nos damos cuenta, aunque los estamos haciendo / mirando frente a un espejo. Noches de tormenta. La percepción se abre mediante una ética-estética llevada hasta lo último.
*
-Poetas, suéltense las trenzas (si tienen)
-Quemen sus porquerías y empiecen a amar hasta que lleguen a los poemas incalculables
-No queremos pinturas cinéticas, sino enormes atardeceres cinéticos
-Caballos corriendo a 500 kilómetros por hora
-Ardillas de fuego saltando por árboles de fuego
-Una apuesta para ver quién pestañea primero, entre el nervio y la pastilla somnífera
*
*
Nada mecánico. Las escalas del asombro. Alguien, tal vez el Bosco, rompe el acuario del amor. Dinero gratis. Dulce hermana. Visiones livianas como cadáveres. Little boys tasajeando de besos a diciembre.
*
-La muerte del cisne, el último canto del cisne, el último canto del cisne negro, NO ESTÁN en el Bolshoi sino en el dolor y la belleza insoportables de las calles.
-Un arcoiris que principia en un cine de mala muerte y que termina en una fábrica en huelga.
-Que la amnesia nunca nos bese en la boca. Que nunca nos bese.
-Soñábamos con utopía y nos despertamos gritando.
-Un pobre vaquero solitario que regresa a su casa, que es la maravilla.
*
O.K.
Roberto Bolaño, México, 1976
Blogged with Flock
Blogged with Flock
Blogged with Flock
¿QUE PROPONEMOS?
NO HACER UN OFICIO DEL ARTE
MOSTRAR QUE TODO ES ARTE Y QUE TODO MUNDO PUEDE HACERLO
OCUPARSE DE COSAS “INSIGNIFICANTES” / SIN VALOR INSTITUCIONAL
/ JUGAR / EL ARTE DEBE SER ILIMITADO EN CANTIDAD, ACCESIBLE
A TODOS, Y SI ES POSIBLE FABRICADO POR TODOS
¡!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
IMPUGNAR EL ARTE / IMPUGNAR LA VIDA COTIDIANA (DUCHAMP) EN UN
TIEMPO QUE APARECE CASI ABSOLUTAMENTE BLOQUEADO PARA LOS
OPTIMISTAS PROFESIONALES
TRANSFORMAR EL ARTE / TRANSFORMAR LA VIDA COTIDIANA (NOSOTROS)
CREATIVIDAD / VIDA DESALINEADA A TODA COSTA
(MOVERLE LAS CADERAS AL PRESENTE CON LOS OJOS PESTAÑEANDO
DESDE LOS AEROPUERTOS DEL FUTURO)
EN UN TIEMPO EN QUE LOS ASESINATOS LOS HAN ESTADO DISFRAZANDO
DE SUICIDIOS
$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$
CONVERTIR LAS SALAS DE CONFERENCIAS EN STANS DE TIRO
(FERIA DENTRO DE LA FERIA / ¿DIRÍA DEBRAY?
%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%
BEETHOVEN, RACINE & MIGUEL ÁNGEL DEJARON DE SER LO MÁS ÚTIL
LO MÁS ANFETAMÍNICO, LO MÁS ALIMENTICIO : LAS BARRERAS DEL
SONIDO LOS LABERINTOS DE LA VELOCIDAD (¡OH JAMES DEAN!) SE ESTÁN
ROMPIENDO EN OTRA PARTE
“”””””””””””””””””””””””””””””””””””””””””””””””
SACAR A LA GENTE DE SU DEPENDENCIA & PASIVIDAD
BUSCAR MEDIOS INÉDITOS DE INTERVENCIÓN & DE DECISIÓN EN EL MUNDO
DESMITIFICAR / CONVERTIRSE EN AGITADORES
NADA HUMANO NOS ES AJENO (BIEN) NADA UTÓPICO NOS ES AJENO
(SUPERBIEN)
+++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
EN ESTA HORA MÁS QUE ANTERIORMENTE, EL PROBLEMA ARTÍSTICO NO
PUEDE SER CONSIDERADO COMO UNA LUCHA INTERNA DE TENDENCIAS /
SINO SOBRE TODO COMO UNA LUCHA TÁCITA (CASI DECLARADA) ENTRE
QUIENES DE MANERA CONSCIENTE O NO ESTÁN CON EL SISTEMA Y
PRETENDEN CONSERVARLO PROLONGARLO / Y QUIENES TAMBIÉN DE MANERA
CONSCIENTE O NO QUIEREN HACERLO ESTALLAR
…………………………………………………………
EL ARTE EN ESTE PAÍS NO HA IDO MÁS ALLÁ DE UN CURSILLO TÉCNICO
PARA EJERCER LA MEDIOCRIDAD DECORATIVAMENTE
$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$
“SOLAMENTE HOMBRES LIBRES DE TODA ATADURA PODRÁN LLEVAR EL FUEGO LO BASTANTE LEJOS” ANDRÉ BRETON
¡!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
DEVOLVERLE AL ARTE LA NOCIÓN DE UNA VIDA APASIONADA & CONVULSIVA
LA CULTURA NO ESTÁ EN LOS LIBROS NI EN LAS PINTURAS NI EN LAS
ESTATUAS ESTÁ EN LOS NERVIOS / EN LA FLUIDEZ DE LOS NERVIOS
PROPOSICIÓN MÁS CLARA : UNA CULTURA ENCARNADA / UNA CULTURA EN
CARNE, EN SENSIBILIDAD (ESTE VIEJO SUEÑO DE ANTONIN ARTAUD)
555555555555555555555555555555555555555555555555555555555555555555555
TODO LO QUE EXISTE :
EL CAMPO DE NUESTRA ACTIVIDAD / Y LA BÚSQUEDA FRENÉTICA DE LO
QUE AÚN NO EXISTE
…………………………………………………………………………………………………….
NUESTRA FINALIDAD ES (LA VERDAD) LA SUBVERSIÓN PRÁCTICA
&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&
EJEMPLO DE ARTE TOTAL
ESCULTURA TOTAL (Y CON MOVIMIENTO) : UNA MANIFESTACIÓN DE 10,000
A 20,000 GENTES APOYANDO LA HUELGA DE LA TENDENCIA DEMOCRÁTICA
DEL SUTERM
MÚSICA TOTAL : UN VIAJE EN HONGO POR LA SIERRA MAZATECA
PINTURA TOTAL : CLAUDIA KERIK AL DERECHO & AL REVÉS / INSISTO :
AL DERECHO & AL REVÉS
POESÍA TOTAL : ESTA ENTREVISTA DIFUNDIDA POR TELEPATÍA O CON EL
SOLO MOVIMIENTO DE MI PELO (DE LEÓN AFRICANO) Y TODA SU DESCARGA
ELÉCTRICA
3333333333333333333333333333333333333333333333333333333333333333333333
MUNDOS ONDAS GENTE QUE ME INTERESA :
NICANOR PARRA CATULO QUEVEDO LATRÉAMONT MAGRITTE CHIRICO ARTAUD
VACHÉ JARRY BRETON BORIS VIAN BURROUGHS GINSBERG KEROUAC KAFKA
BAKUNIN CHAPLIN GODARD FASSBINDER ALAI TANNER FRANCIS BACON
DUBUFFET GEORGE SEGAL JUAN RAMÍREZ RUÍZ VALLEJO EL CHÉ GUEVARA
ENGELS “ESE MAESTRO DEL SARCASMO” LA COMUNA DE PARÍS LA
INTERNACIONAL SITUACIONISTA LA EPOPEYA DE LOS NAUFRAGOS DEL GRANMA (SE ME OLVIDABA) : HIERONYMUS BOSCH (EL INFALTABLE)
WILHELM REICH LA APORNOGRAFÍA MÍSTICA DE CHARLES MAGNUS LA
ERÓTICA MULTICOLOR DE TOM WESSELMAN JOHN CAGE JULIAN BECK JUDITH
MALINA & SU LEAVING THEATRE (Y PARA FINALIZAR) EL MARQUÉS DE
SADE HECTOR APOLINAR ROBERTO BOLAÑO JOSÉ REVUELTAS (Y SU
DESCUBRIMIENTO DE QUE LA DIÁLECTICA A VECES TAMBIÉN ANDA COMO
CANGREJO) JUDITH GARCÍA CLAUDIA SOL (Y HASTA EN DÍAS NUBLADOS)
CLAUDIA SOL
%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%
PODEMOS DISPARAR 2 REVOLVERES A LA VEZ / DIJO MÁS DE UNA VEZ
BUFFALO BILL
LA ESTUPIDEZ NO ES NUESTRO FUERTE
(ALFRED JARRY DIXIT)