lunes, 30 de julio de 2007

Shuffle / Random / Repeat Song / Various Artists (Jorge Tirzo)

(Jorge Tirzo)


Para Someone


¿Dónde estás?

¿Dónde te encapsulo?

¿Bajo que plato sucio se ocultó tu cabello?

La cocina es el rascacielos donde corres invisiblemente desnuda


No me canso de ponerme el nuevo sombrero verde

Estoy harto de usar el viejo sobrero azul


El gato es un sol regado por mis lágrimas

y tu corazón florece de la yema de mis dedos

¿Hace frío en tu planeta?


He perdido la navaja de explorador que me regaló un reptil

No sé qué llevar para explorar la fauna de tu vientre

ni el azar de la flora superficial


Voy a hacer un pozo al infierno

para extraer nubes de lluvia de lo alto de tu corazón


Ya no sé que escribir

Ni dónde guardar mi cabeza

(La tierra es muy pequeña para mi nariz de avestruz)


Cuando uno acampa en una expedición

los llanos se desnudan para masturbarse

y los claros de luna se convierten en señales de tránsito.


Te he conocido, como un explorador que hallara las Antillas

en busca de indias vírgenes e incautas

Amazona de huesos helados y corazones ardientes

el viejo Thor te ha confinado a un rincón terrestre y tus padres lo han callado


¿Puedo decir un secreto?

El último de tus abrazos trazó un rayo de nube en mis nervios

congeló mis agujeros nasales fosilizó mi cerebro y cristalizó mi cuello

¿Puedo decir una verdad?

Sé perfectamente como decir mentiras, pero no sé ni remotamente como llegar a ti

¿Puedo dejar de decir un secreto?

La razón de la concepción de la sinrazón de la muerte de la contradicción de los balbuceos lógicos de la perístasis diurética circunstancial del amor es un anagrama violeto repleto de hastío grotesco y gutural fuera del mundo. Todo antes de mirarte de cabeza. Todo antes de no-conocerte. Todo antes de antes de ti.


Después de ti…

el león de la boca floja


¿Durante?

Principio y final de este poema


Este poema se repite

Este poema se repite

Y tu nombre no


(Sólo tus manos)

sábado, 28 de julio de 2007

Manifiesto Infrarrealista (José Vicente Anaya)

MANIFIESTO INFRARREALISTA (1975)

Por un arte de vitalidad sin límites





Belleza y arte

La belleza construida en el presente con justificaciones seniles ha nacido irremediablemente muerta, y se encuentra en un ambiente de farándula burguesa que la convierte en un objeto meramente suntuario.

Esa belleza se ha asfixiado entre sus numerosos adornos: extensas disertaciones sobre la pureza de las formas, teorías sobre el color o las palabras “buenas” y “malas” que nada tienen que ver con el ser humano, innumerable panegíricos para los artistas vacuos, ediciones de poesía limitada con la firma del autor en cada ejemplar, cultismo confuso con información tan libresca que las computadores se mueren de envidia.

Y con la muerte de esa señora, toda producción de seudoarte cómplice ha sido afectada. Nunca se habían dado tantos artistas y críticos cuya cobardía clama por el viejo tiempo del presente, y que se arrojan desesperadamente sobre la calavera de la belleza para darle algunos toques de maquillaje, cuya supuesta calidad es atestiguada por los tenebrosos cubículos de las academias, o le cuelgan algunos artefactos de la joyería Morlock...

Tomando en cuenta lo antes dicho, nosotros nos negamos seguir el juego institucional de la “CUL —¿cul no es un prefijo de origen francés?— TURA” que implica la teoría y práctica de los grupúsculos academicistas y sectas reduccionistas que bregan en el poder editorial y que con sus esquemas se vanaglorian de una absoluta corrección sobre lo que “la belleza debe ser”.

Y nosotros no decimos que “la belleza debe ser” sino que LA BELLEZA ES, EXISTE EN EL PRESENTE, está en la vida misma sin restricciones, sin esquemas apriorísticos, sin límites, y por todo esto, INDEPENDIENTE de las instituciones y fuera de los consejos vejestorios y epígonos anatematizantes.



Situación presente.

Esta es la gravedad de nuestro siglo: LA GENTE ESTÁ ENFERMA DE CORDURA Y SENSATEZ.

Todos los conformistas sufren de cordura y sensatez.

La cordura y la sensatez destruyen la imaginación del ser humano y lo reducen a un plano objetual en el que permanece cotidianamente reproduciendo una vida miserable; el individuo es aplastado por su propia impotencia y conformismo para hacer nada:

—los hambrientos dejan pasar el pan frente a sus narices;

—los artistas piensan que el arte se termina cuando los publican o exponen sus obras;

—los amantes se niegan a aventurarse buscando nuevas respuestas al amor;

—los “pensadores” se dedican todo el tiempo a buscar epítetos con los cuales denigrarar sus detractores;

—las corrientes políticas se consideran “Demiurgos” con sus teorías inmediatistas, apráxicas, ante la realidad social;

—y un millón-por-segundo de etcéteras más.

Nuestros contemporáneos en los tiempos que corren se tratan como seres cosificados. Los individuos se abandonan a una autocomplacencia pasiva buscando una tranquilidad que nunca existirá, siendo que el ser humano siempre será el producto de luchas internalizadas e históricas que engloban a toda la sociedad... La mayoría de la gente se refugia en la ideologización y se abandonan a quienes les quitan lo más preciado que tiene el individuo: SU HUMANIDAD... Sólo asumiéndose a sí mismos es que los individuos pueden romper en la práctica a todo sistema manipulador que trate de “regularles” la vida. Todo ser humano que se estime a sí mismo se opondrá a todo control externo, venga de donde venga: religión, “ciencia”, partido político, Estado, psiquiatría, psicología, psicoanálisis, etc.

Los individuos que reducen la vida a su propia simplicidad y pragmatismo no ven más allá de las paredes artificiales que ellos mismos han levantado, este es uno de los modos en que la imaginación creativa es asesinada, sin considerar que esa imaginación es otra prerrogativa de la humanidad de la persona. Por todo lo dicho, los artistas sin límites son necesarios en los tiempos de miseria como el presente.

DEBEMOS ROMPER TODOS NUESTROS NERVIOS porque ya están desgastados, totalmente inservibles, insensibles, y sólo nos mantienen en una situación degradante en la que todos nuestros actos pierden el sentido delo humano.

EL REINO DE LA FELICIDAD ESTÁ AQUÍ Y AHORA en todo individuo que realiza una praxis humana en la que se reconoce sujeto/objeto, masculino/femenino, negativo/positivo, bueno/malo; praxis en la que ama y lucha, donde crearse a sí mismo significa hacerse y deshacerse en una esencia vital...

Tenemos que actuar en todos los frentes posibles e imposibles de la vida humana. TODA REDENCIÓN ABSOLUTA E HIPOSTASIADA ES FALSA.



Infrarrealismo e infrarrealistas

El infrarrealismo es la espontánea e inesperada aparición de la clave determinante que asalta y destruye todas las reglas que constriñen y retrasan al ser humano y sus manifestaciones. Así, el infrarrealismo es la contingencia que lidia con los significados y cambios que nunca pueden ser previstos por el racionalismo ni siquiera con la ayuda de toneladas de equipos de precisión. El infrarrealismo está aquí, todo lo penetra y viaja en el vehículo de lo inmediato.

Para ser infrarrealista hay que vivir desde ahora en las galaxias de los hoyos negros lo que significa estar en la vida misma que se comporta y expresa como esas galaxias, donde lo extraordinario sucede cotidianamente, lo imposible es posible y los actos inciden en maravillas inesperadas. Esas galaxias son vistas por los ojos que captan los asombros, son tocadas por las manos que captan delicias y deleitan desplazándose por las texturas vivas de los cuerpos humanos; son vivibles por los movimientos que luchan por la libertad, son una danza en las estrellas; son percibidas por el coraje de vivir, cueste lo que cueste, cada instante auténticamente; se encuentran en todos los combates individuales y sociales que crean las metamorfosis de la vida humana; se oyen en todas las voces, músicas, gruñidos, canciones, sonidos que se configuran en los caminos de las almas anhelantes; son alucinadas en las mentes verdaderas que penetran lo impenetrable con el arte. Quienes las buscan, entran en esas galaxias; el nombre inmediato con el que son designadas no es importante, puesto que dichos nombres son sólo las múltiples formas de nombrar la HUMANIZACIÓN que hacen del individuo un ser completo.

—El infrarrealismo es la multitud de cuerdas que ayudaron a derribar estatuas de opresores como el zar Pedro o Stalin..

—El infrarrealismo es la pistola de Sergei Esenine cuyos disparos recitaron su poema para los Estados Unidos.

—El infrarrealismo es una mandarina cuya cáscara es pelada con los dientes mientras se sigue saboreando.

—Gerard de Nerval es infrarrealista caminando por las calles de París mientras jala con un cordón una langosta.

—Un acto infrarrealista es don Quijote de la Mancha derribando al farsante Caballero de los Espejos.

—El infrarrealismo canta y gruñe, tiene miedo y es valiente, ama y odia, atina y desatina, gana y pierde, se compone y se descompone, se aflige y se serena, ríe y llora, aprueba y desaprueba, pero siempre se conmueve con sus contradicciones, para bien o para mal.

—El infrarrealismo no tiene acciones en fábricas ni en instituciones bancarias y, por lo mismo, no se acongoja cuando los obreros hacen huelga o los bancos son asaltados.

—El infrarrealismo ama sin reservas y no cree en el matrimonio. Le gusta ser aventurero en todo y piensa que las cosas no están hechas sino haciéndose (incluso piensa que muchas cosas están malhechas).

—El infrarrealismo se burla de las alternativas capitalistas que siempre son: “¿coca-cola o pepsi-cola?”

—El infrarrealismo le saca la lengua a la etiqueta, se muere de risa en las conferencias de los letrados, respira al aire libre y no tiene mamá ni papá y es andrógino.

—El infrarrealismo piensa que el llamado “oficio de escritor” es una invención de los literatos que han querido vivir confortablemente del arte, lo que significa un indecoroso comercio de la vida.

—El infrarrealismo es epicúreo, sodomita, hereclitiano, hedonista, narcisista, kantiano, hegeliano, marxista, anarquista, metafísico, patafísico, utópico, existencialista; simultáneamente todo esto y nada a la vez; pero rechaza la reproducción de sectas de il corpore fascista.

—El infrarrealismo no es secta de ningún tipo, no distribuye membresías ni boletos y no elige a sus miembros por ningún mecanismo de mayorías ni de minorías porque para ser infrarrealista basta con ser infrarrealista.

—El grupo de los poetas infrarrealistas no tiene estatutos ni reglas de conducta, puesto que formamos un grupo nogrupo.

—Para el infrarrealismo más vale lamentar que prevenir.



EL INFRARREALISMO EXISTE Y NO EXISTE



José Vicente Anaya


Pues esto sólo es para decir que el taller con este señorón va excelentemente bien. Me parece que es un manifiesto que no sólo aplica para el infrarrealismo, sino para una revitalización del arte mexicano. Porque concuerdo con él en algo muy importante: ¡La mayoría de los poetas mexicanos dan hueva! Y él concordará conmigo al decir que Paz es aburridísimo jajaja (Lo siento Sr. Anarquista!) En fin...

P.D. ¿Quieren algo de poesía que no de hueva? Lean a Nicanor Parra jajaja Pronto les pongo algo de él.

P.D.2 Espero arreglar pronto el problema con la entrada en Wikipedia sobre José Vicente Anaya. Resulta que cometí autoplagio al subir mi propio texto a la wikipedia jajajaja En fin...

jueves, 26 de julio de 2007

Hasta Siempre


No podía dejar pasar el 26 de julio sin decir...

¡FELIZ DÍA DE SAN VALENTÍN!

Ah no... esperen... quería decir:

¡FELIZ ANIVERSARIO DEL ASALTO AL CUARTEL MONCADA!

Es casi lo mismo jajajaja Un día como hoy, pero de 1953, Fidel Castro y otros barbudos irrumpieron chopahístamente en el Cuartel Moncada. Nunca antes se había visto acto así. Miento... Sí se había visto. Una vez un tal Don Quijote arremetió contra unos gigantescos molinos de viento. En fin... La historia los absolverá.


Y claro, después el viejito barbudo conoció a un tipo llamado Sancho Guevara de la Serna, al cual le apodaban "El Pinche Panzas", lo cual después fue reducido hasta simplemente ser conocido como "El Che".

En fin... los dejo con algo aún más surrealista que esta breve historia de amor y revolución: Una versión de Hasta Siempre Comandante de Carlos Puebla, interpretada por Los Chulis (Grupo ocasional de Enrique Bunbury. Enjoy it :D Por cierto, pueden descargarlo desde la web de Bunbury.

miércoles, 25 de julio de 2007

Seronda (Nacho Vegas)



Seronda - Nacho Vegas
Dirigido por Ramón Lluis Bande
del disco Actos Inexplicables
Limbo Starr, 2001

Es la primera vez que posteo un video, pero creo que vale la pena. La primera vez que lo vi, me quedé atónito... ya verán porque jajajaja.
De cualquier forma, la letra es preciosa. Se las pongo a continuación. Que esto sirva pare declararme fan from hell del Sr. Vegas. Simplemente un maestro.

Seronda
(Nacho Vegas)

Ya no sé si merecerá la pena
Partir hacia otro lugar
Ya no sé si con esta lluvia eterna
No me habré acostumbrado a la humedad

Yo que creí ser amable con la luna
Encontré su palidez allí en mi hogar
(En mi propio hogar)

Ya no sé si esta vez
Todo está dentro de mí
Y ya no puedo escapar
Ya no sé si esta vez
Todo está dentro de mí
Y ya no puedo escapar

Decidí que no hay nada que perder
Sale un tren hoy antes del amanecer
Probaré a ser otra persona
Probaré a morir un poco y volveré
Y me acercaré hasta aquí sólo para ver
Las arrugas arañadas en la piel

Y poder comprobar
Todo lo que cambió
Y todo lo que sigue igual
Y que así seguirá
(Poder comprobar)
Todo lo que cambió
Y todo lo que sigue igual
Condenado a no cambiar

Volveré a las noches sin dormir
(Y las noches sin pensar)
Y las noches sin soñar
(Y las noches sin sentir)

Y las noches sin pensar
(Y las noches sin dormir)
Y las noches sin sentir
(Y las noches sin soñar)
Una vez más
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lunes, 23 de julio de 2007

Más Andanzas Eusebianas

Sólo quería recordarles que Eusebio Ruvalcaba publica sus Andanzas Eusebianas en Unas Letras. Cada vez están mejores. Esta ocasión no pude elegir un poema, así que con respeto del maestro les pongo los tres. Demonios. En verdad Eusebio es graaaaaaaaaaaaaaaaaande.

(Todos los poemas escritos por Eusebio Ruvalcaba)

En el Negresco


Para Marisol, por su paciencia


Estoy rodeado de mujeres hermosas.

Algunas pesan 90 kilos, otras miden uno cincuenta y tres
de puntitas.
Pero todas tienen en la mirada un dejo
de piedad
de misericordia por este atroz bebedor de tequila blanco.
Nada viene a mi cabeza en estos momentos
salvo la decepción.
La mujer que amo no es mía
y yo mismo no soy de mí.
Mi lugar está en la cloaca,
en esa maravillosa alcantarilla que es subterfugio.
Por eso estoy aquí.
A la espera de que un alma piadosa
se siente a esta mesa, pida un tequila doble
y me inocule cierta alegría de vivir.
¿Es mucho pedir para hombre alguno?


La piel del deseo

Para Margarita Cerviño


Es una película. El título de una película.

Pero hay algo que la diferencia de todas
las demás películas.
Que le gusta a ella. Que ella la ha visto
como dos mil veces y la lleva incrustada
en el corazón, como un tatuaje, o la cicatriz
de la mordida de un perro, o de una quemadura
de plancha.
Se trata de un hombre y una mujer,
como debe tratarse toda historia que se respete.
De un hombre y una mujer que sufren
porque quieren amarse y no lo pueden hacer.
Son incapaces de consumar su amor,
pero se aman.
Es su película favorita,
y si bebiera cerraría los ojos y afirmaría
que fue hecha para ella. Y todos lo creerían.


Tratado del inútil

¿Sabes lo que hay en esta casa?
El recuerdo de un gran hombre.
Porque engañó a todos. Les hizo
creer que iba a ser un grande,
que cuando el tiempo pasara
su nombre sería recordado y venerado,
como se recuerda y se venera una
reliquia. Pero los engañó,
a todos. Los engañó como a novias
de pueblo. Porque así es él.
No esperó que pasaran veinte,
treinta o cincuenta años, menos aún
que su obra fuera publicada en tantos
idiomas como lenguas hay. Él
—él, él— los engañó en vida.
He ahí su mérito. No ser un grande.
Pero engañarlos en vida, tiene su chiste.